писателям.
16 августа 2014 г. в 01:31
Мне звонят, чтобы убедиться, что я жива.
Да, жива, но это легко исправить.
Комната прокурена от пола до потолка,
Между тем три слова, аккорды и сборник правил.
И терять сознание в поликлинике, при врачах,
И теряться в мыслях, в истерике, потерять контроль.
Я читаю романы без книг, лишь в твоих очах,
Обнуляю до крови; раз, два, ноль.
Между тем я когда-нибудь обязательно сделаю все, что нужно,
И наружность, и мякоть, и душу с легкостью обнажа,
Я останусь на полюсе, самом южном
Бесконечно тяжелом лезвии твоего ножа.
(примечание автора: ночные снайперы - южный полюс)
Что я почувствую, когда эта жизнь закончится,
Что я почувствую, сбросив оковы, тяжести избежав?
Что я оставлю, кроме писем, стихов и отчества,
Так же, как Маяковский, когда-нибудь на курок нажав?
Это судьба писателей, что есть боле, кроме бездонной огромной боли?
Что в тебе есть такого, писатель, что не дает дышать?
Ненавидеть судьбу, топить себя в алкоголе,
С крыши когда-нибудь сделав свой самый последний шаг.
И, незаметно уйти по мосту через вечность,
И, окрыленный свободой, стать наконец-то самим собой.
Это и есть последняя человечность
Проигравшего самый последний бой.