стихиатрия

И который день выбивает пробки, наполняет квартиру тьмой. Мало тьмы в моей черепной коробке, так теперь я беспомощней, я - слепой. Я блуждаю в ночи, как случайный путник, как волк, практически, как изгой, Забираюсь в могилу не полностью, Лишь одной ногой. А на утро меня тяготит и колит, и все болит, Где же тот, кто меня отмолит, где мой доктор, дядюшка Айболит? Мир, который так много лет держался на черепахе, Превращается в монолит. Из тяжелых плит, как завещана божья воля, состоит тот груз, что висит на моих плечах. Что до этой тяжелой и доброй доли, то мне нечего отвечать. Иногда я топлю себя в алкоголе, иногда заморачиваюсь в мелочах, Но все чаще прощаюсь с жизнью, жить, как принято, не начав. Нету смысла в текстах о смысле жизни, философии бытия, Нету сил осваивать этот бизнес, перечитывать жития, Каждый день становиться новым, ежедневным и годовым, Чтоб однажды утром проснуться мертвым - И все: Ничья.