***
Вечер пятницы. Весь день тишина. Это просто убивает, можно сказать режет без ножа. Жара наконец спала, и можно начать наслаждаться жизнью, но только весь день молчащий Игорь не позволяет этого сделать. Что он делает? Просто молчит, иногда бросает на меня косые взгляды, в которых иногда проскальзывает лукавая улыбка. В том, что он потерял голос моей вины нет. Это черешня. Кто просил лопать ее в таких количествах? Тут у любого горло заболит.***
- Что у нас будет сегодня? Голос Игоря сейчас больше напоминает голос Джигурды, и это страшно веселит, однако в открытую смеяться нельзя. Все-таки по моей вине все это. Поэтому, как могу заглушаю смех кашлем. Догадывается. Виду не подает. Стойкий. Терпит меня такую. - Так, что у нас сегодня? Жареный шоколад? Вареные бананы? Тушеная клубника? - Почти угадал, - я хитро улыбаюсь и снимаю крышку с кастрюли, - суп из клубники. - Ты случайно не беременна? - В упор смотрит на меня, не моргая, этот взгляд заставляет поежиться. - Нет, - почему-то мямлю в ответ. - Чего тогда над едой изгаляешься? - Снова лукавая улыбка и тот же лучезарный взгляд. Отлегло. - Тебе не нравится? - Нравится. Главное, чтоб живым в Москву вернулся, - хрипит Игорь и заглядывает в кастрюлю. Вернешься. Куда ж ты денешься с корабля?