Прогулки во тьме.

      Лето - одна из немногих вещей, к которым я неравнодушна. Хоть короткий период без слякоти в моем Заполярье. А впрочем, дома всегда одинаково. Тепло, темно и мухи не кусают. Каждый день одинаков. Каждый день спокоен.       Чем заняться? Пойти, посмотреть телевизор. Что тут у нас? Новости? Бла-бла-бла, люди умирают, наша территория попала под обстрел, тигрята родились, Евросоюз придумывает санкции. Хреновы бюрократы. Как же они меня достали.       Выключить телевизор. Одеться, выйти на улицу. Воздуха, воздуха!       Сейчас ночь. Мягкая тьма, будто гигантский кот. Тысячи неярких глаз-фонарей. Кот мурлыкает сотнями машин и пылесосов, телевизорами, системными блоками, голосами. Люди ужинают, делятся новостями, ругаются, занимаются любовью. Плачут и смеются дети. Шамкают вставной челюстью старики.       Я иду по тенистой аллее, хранящей запах цветов. Я раскрываю глаза шире, я вижу неясный силуэт города. Я ускоряю шаг. Город не догонит меня. Бежать, бежать, путаясь ногами в траве, дышать глубоко. Это ведь в последний раз. Ты живешь только сегодня ночью. Завтра тебя уже нет.       Светофор не работает. Каждый раз хочется верить, что это знак. Апокалипсис близко, мы все умрем. Аве!       Можно пройти мимо черного забора. За ним школа. Кто запер ее в этот ужасный железный загон? Отпустите, пусть уходит. Она же не виновата, что нам к восьми тридцати.       Можно пройти по парку. Кругом деревья. Корни оплетают землю, душат в объятии. Выскочи из-за дерева, напугай эту припозднившуюся милую парочку. А, нет, они не милые. Просто семиклассники. Почему не спите? Идите домой, запритесь в комнате. Сегодня ночью произойдет ничего. Вы же не хотите разочарований?       После парка - площадь. Ленин смотрит через нее на церковь, между ними Петр Великий. Ваше Высочество, не скучно Вам в этой глуши?       Немного осталось. Дорога ведет вниз. Мимо застывшей напротив полиции булочной. Мимо пахнущей спиртом и бинтами аптеки, мимо продуктового.       ...Когда идешь по переходу, наступай только на белые полосы...       Снова парк. По траве плывет корабль-призрак. Белые деревянные паруса трепещут в лунных бликах. На борту никого, дети уже в своих кроватках. Можно покрутить штурвал, пока никто не видит. Сейчас этот корабль мой. Ночью весь город принадлежит мне.       Дорога ведет дальше. Я иду по ней.       Надо мной нависает железнодорожный мост. Я сажусь на пыльный асфальт и жду. На платформу 3 прибывает скорый электропоезд Санкт-Петербург - Тьмутаракань. Сейчас. Мимо проезжает с визгом и дымом такси, вырывая фарами из тьмы часть дороги. Снова темно. Сверху слышен пронзительный гудок. Поезд стучит колесами о рельсы, мне на голову капает масло. Оно вонючее и липкое. Проехал.       Я встаю и иду дальше. Уже видна темная вода реки.       ...Я уже рассказывала, как правильно переходить дорогу?..       Вот и мост, на этот раз просто мост. С него хорошо видна черная вода, в которой плавают, тихо мерцая, алмазы. Прекрасно.       Гулкий удар о черное стекло, в пустые легкие мучительно больно льются осколки. Но глаза открыты. И скоро наступит покой, всегда наступает, я знаю, ведь так написано в книгах.       Только тьма кругом, теплая и дружелюбная. Обнимает сведенное судорогами тело. Заботливо, как мать.       Тшш, все хорошо, не бойся...       Я не боюсь.       Тогда почему ты все еще сидишь на мосту?       Я... не знаю.       ...Всплывающая рыбина-солнце нежно и жадно, как садист, лижет огненным языком рыдающего на мосту человека. Но ему не больно.       Мертвым не больно.