Часть 1
2 июля 2014 г. в 13:11
- Добрый день, и, знаете… я, пожалуй, пойду… - несмело засунув в щель между стеной и дверью нос, мямлит хрипловатый голос. – Я зря приходил… Мне не к вам…
- Нет, проходите. Садитесь, - дама в глубоком кресле поправляет копну кудрявых волос и иронически глядит на говорящую щель.
- Что ж… - дверь открывается, искусственным светом блестит на двери табличка: «Психолог». Мужчина, похожий на знак вопроса, потными ручками поправляет вельветовые штаны, чтобы сесть на стул напротив стола дамы. – Я не хожу к психологам. Это… совсем не моя прихоть…
Он только начал говорить, но тут же замолк. Голос сорвался, глаза, с окружающим их воспалёнными от долгой бессонницы веками, скачками осмотрели кабинет: коробку с приглушённым светом и зелёным туманом стен. Тонкие ручки снова потянулись к галстуку.
- Вы не торопитесь, - дама флегматично смотрит на клиента. Тот, наконец, возвращается в мир и переводит отчаянный взгляд прямо в безэмоциональное лицо дамы.
- Я, кажется, умираю, - прохрипел знак вопроса и застыл с приоткрытым хриплым ртом, вторившим за распахнутыми глазами; тишина навалилась обухом, но тут же разлеглась по кабинету, укутывая знак вопроса в стены.
-Продолжайте, - дама знала те одиннадцать букв, что умеют прогонять Тишину. – Вы сказали, что умираете.
-Д… Да, знаете, у меня такое чувство, что я растворяюсь… - клиент старел на глазах у беспристрастной дамы. – Вот он я, и, пуф!.. нет.
Старый знак вопроса пожал костлявыми плечами; теперь он уже смотрел в пустоту.
-Продолжайте, - Тишина снова с отвращением посмотрела на даму и удалилась.
-Продолжать?.. – старик пожевал губы. – А я всё сказал. Вот он я, и, пух!.. нет…
По сморщенной щеке мазнула слеза.
-Что же, кажется, у вас депрессия на почве нервного переутомления. Я пропишу вам препараты, - дама царапает шариковой ручкой по листику и суёт его в трясущиеся руки. – Всего доброго.
Знак вопроса встаёт и вскальзывает из кабинета…
«Странная женщина, тебе так не показалось?» - старик кутается в потрёпанное пальто, ковыряя пальцем цветастую заплатку.
«Нет. Такая же, как и все…» - тихое пожатие плеч.
«И правда, - тянет старик, растянув морщинистый рот в подобии улыбки. – Это не моя отзывчивая Марта…».
«О нет, старик, не надо слёз!» - тихо поморщилась.
«Прости… Знаешь, мне показалось, что она тоже уже мертва, эта дама,» - старик поднимает красные от слёз глаза
к небу, садится на скамейку.
«Старик, ты всё же плачешь», - тихое осуждение.
«Почему и нет? Знаешь, возьми меня к себе. Мне здесь… уже не место», - слабые ноги гудят от недолгой прогулки.
«Старик, я просила об этом не говорить!..»
«Ты злишься? Но ведь дома меня никто не ждёт: ни жена, ни дочь, ни внук. Забери меня, прошу. Становится тяжело…», - тяжёлая попытка вздоха, оборвавшаяся всхлипом. Или это просто простуда?..
«Старик…»
«Спасибо, - вопросительный знак сгибается ещё сильнее на скамейке, образуя точку в пальто. – Ты и там будешь со мной, да?».
Вдох-выдох.
Вд…-Выд…
Вд..!-В…!
Вд..!
Вд!!!
В…
...
«Старик», - пробует Тишина в последний раз слово на вкус и обнимает старика, укутывая своим легчайшим плащом…
«…Ведь дома меня никто не ждёт: ни жена, ни дочь, ни внук…», - Тишина укутывает три надгробных камня…