Лед в стакане коньяка

      Возможно ли встретить известного футболиста в каком-нибудь захудалом барчике? Я вам скажу - можно! Ибо сама встретила, поговорила, выпила с ним пинту пива, и... Начнем с самого начала.       Что меня привело сюда? Заблудилась в чужой стране. Ну, как чужой... Я хорошо изучила Испанию по всяким путеводителям, брошюрам, буклетикам. Но по факту еще очень многое оставалось неизведанным. Вот так и получилось, что я отстала от группы, залюбовавшись каким-то, будь он неладен, памятником, и теперь сижу, попиваю пиво и смотрю запись очередного футбольного матча в стареньком телевизоре. Почему не отправлюсь в отель? А мне денег не хватит, чтобы с окраины добраться до центра! - Maldita sea! - крикнула чуть опьяневшая я, когда аргентинцы в очередной раз чуть было не попали в ворота.       Нет, я не ярый фанат футбола, но пара футболок имеется, да и просто посмотреть и поругаться для сброса отрицательных эмоций можно! Как только я прокричала, то половина бара, вы только представьте, половина бара больших толстых мужиков с сальными волосами, на меня обернулись с каким-то веселым озорством в глазах. Ох уж эти непонятные испанцы!       Не обернись я на этих мужиков, не заметила бы парня, сидевшего чуть поодаль и так же попивавшего пиво из большой прозрачной кружки. И он лишь краем губ улыбнулся... Возможно, глаза его смеялись, но я этого не видела, потому что верхнюю часть лица скрывал капюшон, который был надет на голову этого загадочного красавца, а мне так хотелось верить, что он красавец!       Возможно, вы тут же бы отвернулись... А может, наоборот, как я, стали бы с особым интересом наблюдать за этим молодым человеком.       Возможно, в вас бы сыграла свою роль ваша природная скромность и вы все же отвернулись бы и стали ждать - "А вдруг подсядет!"... А может, вы, как я, озорно улыбнулись, глянули еще раз на этот загадочный капюшон и вышли бы из бара, прекрасно понимая, что заинтересовали того парня.       А на улице начинается дождик! Но я все равно стою и жмусь под этим маленьким козырьком, все надеясь на то, что он все же выйдет... Но нет, проходит минут пять, но он не выходит. Кутаюсь в свою негреющую кожаную куртку и кое-как дрожащими руками застегиваю китайскую молнию. Достаю сигареты. Нет, не тонкие, которые курят многие девушки, нет. Стандартный грубый Camel, который так сильно раздирает легкие.       Почти докурила. Он вышел. - Не кури, - лишь сказал он, когда набросил на мои плечи свою согретую теплом кофту. - Я и не курю,- ответила я, кутаясь в его олимпийку и краем взгляда пытаясь разглядеть своего оппонента, но не получается - он снова в тени. - А что ты делаешь? - хмыкнул он и, чуть вздрогнув, засунул руки в карманы джинсов, тем самым приподнимая плечи - Я затягиваюсь, - стряхивая пепел с окурка, отвечаю я. - Глупый разговор, - чуть грубый, низкий, такой будоражащий голос, - Фанатка?       Он все же выглянул в чуть освященное пространство под этим козыречком. Я смогла его увидеть. Коротко стриженые волосы, но такие, что по ним хочется провести пальцами и несильно зажать в кулачок на затылке. Прямой нос, как и чуть пухлые детские щеки, покрытый веснушками. Глаза, ох, такого цвета глаз я давно не видела... Темные, почти черные, но все же карие... Такие, знаете, первое, что приходит в голову - темная, жесткая, чуть грубая шкура бурого медведя... Знаю, странное сравнение, тем более применимое к глазам, но именно такие чувства он у меня сейчас и вызвал. - Что? - Футбол, - он мотнул головой в сторону теплого, уютного, хоть и прокуренного к чертям, бара,- Ты вскрикнула. - А? Нет, просто стало почти обидно, если бы забили гол испанцам. Нужно же поддержать страну, в которой находишься гостем, - мне почему-то стало чуть-чуть неуютно от такого его пристального доброго, заботливого, но в то же время осуждающего за курение взгляда. - Ясно все с тобой. Пойдем, продрогла уже вся, - он открыл дверь в бар и пропустил меня вперед.       Мы выглядим так, как выглядела бы любая другая парочка, мы одеты обычно и не ведем себя вызывающе, мы даже не примечательны в своей непримечательности. Но все же мы смогли привлечь внимание тех самых сальных мужиков: я, войдя, чуть не упала, потому что споткнулась о чью-то ногу, но тут же была подхвачена сильной рукой и прижата крепко к спине... - Шаткая ты, - теплая ладонь касается живота сквозь его куртку и мою кожанку, а ухо опаляет пряный мужской голос, который заставляет вздрогнуть.       Дальше не происходило ровным счетом ничего странного или хоть как-то выходящего из рамок приличия... Просто мы прошли к его укрытому тенью столику, и еще часа три сидели и просто разговаривали. Оказалось, он футболист, и знаете, меня это чуточку удивило, а так... Нет, я не стала визжать и прыгать ему на шею с просьбой сделать мне ребенка... Просто оглянулась по сторонам и потом еще раз шепотом переспросила про его профессию, на что он засмеялся.       Но вот, помещение потихоньку пустеет, мужики машут рукой на ту игру... Я несколько раз оглядывалась на экран, но ничего такого не увидела. Только потом Фернандо пояснил мне, что Испания проиграла. На что мой чуть пьяный мозг выдал следующую фразу: - Не переживай, мы их все равно порвем! Ты только скажи мне, где их найти!       Я не понимала из-за чего, но парень лежал на столе и смеялся. Заразительно смеялся. Но вдруг он остановился, взглянул на меня, и весело хмыкнул. - А с Месси ты справишься? - я не знала, о ком он говорил, но говорил он весело. - А чего же не справиться! - Пора нам закругляться, гроза Аргентины, - кивнул он, вставая из-за стола и шагая к барной стойке. - Ничего я не гор-гро-гроза бело-синих! - буркнула я, когда парень достал из заднего кармана джинс пару купюр.       Длинные ноги, синие жеваные брюки грубой ткани, темная, цвета индиго, футболка, оголяющая руки с развитыми мышцами и так фактурно перекатывающаяся вслед за мышцами спины. "А пресс? Нет, не хочу чувствовать его только спиной. Да и не почувствовала я его даже тогда! Он ведь футболист... Значит, много тренируется, должно быть, кубики у него классные!" - Боже! Угомоните, кто-нибудь моих тараканов! - Хей, шаткая! - весело отозвался он у барной стойки, - переставай пялиться на мою задницу и потопали. Мне еще отвозить тебя в отель.       Он придерживает мою руку выше локтя, потому что от дождя на улице стало скользко и плоская подошва моих китайских кед превращается в полозья, из-за чего я становлюсь похожей на оленя на льду. Но вот, мы все же добрались до машины, откуда уже выскочил услужливый водитель и хотел открыть перед нами пассажирскую дверь, но Нандо зыркнул на него, и мужчина с сонным лицом ретировался за руль. - Нандо, Нандо... - пыхтела я и все пыталась найти устойчивую точку "стояния" в своей захудалой обуви, - я бы быстрее села и не падала бы тут!       Он прижал меня к закрытой двери машины, вторая его рука удерживает меня, запутавшись в волосах, поэтому, когда я попыталась повернуться, мне это не удалось. Чем был вызван этот порыв, не знаю, но было приятно чувствовать его ладонь на затылке, а мышцы, те самые кубики, с силой прижатые к моему, чуть подтянутому, но, все же, прессу.       Он не очень крупный и не особо мощного телосложения, но все равно намного выше меня. Я не могу отвести от него взгляда, и очевидная глубина моих эмоций не дает ему отвести взгляд тоже. И тут он, взяв меня за волосы, приближается резким движением. Сначала он продолжает просто смотреть в мои глаза, а позже опускается к мочке уха и начинает что-то бормотать. Я его не понимаю, просто стою как завороженная и боюсь пошевелиться, боюсь сделать хоть что-то. Потому что я не знаю, что будет его следующим шагом. Так что просто покоряюсь, ситуации и начинаю млеть от мягко теплого движения воздуха в районе уха и шеи. - Почему ты мне не отвечаешь? - Ч-что? - Почему ты молчишь, олененок? - выпуская мои волосы из своего захвата и чуть отстраняясь, спрашивает он. - Я тебя не понимаю. В смысле, не понимаю язык, - честно, мне кажется, что именно это я тогда и ответила, потому что он в ответ ничего не сказал, а лишь вздохнул и отстранился вовсе.       Я поежилась и снова чуть не упала. - Ты мне напоминаешь Бэмби, шаткая, - тепло усмехнулся он, когда снова подхватил меня, но теперь уже не прижимая к двери машины, а аккуратно усаживая в приятно пахнущий салон дорогого автомобиля.       Затем наступает пауза. Он ждет, пока я пододвинусь, и садится сам. Что-то быстро говорит на испанском водителю, и мы начинаем движение по ночным улицам, устремляясь к центру города. И знаете, что я сейчас поняла... Он даже не спросил куда нам ехать, в смысле, в каком отеле я остановилась. - Нет. - Что, прости? - Я не бабочка. Я турист. Я хочу... Я хочу в отель. - Отель закрыт. Мы поедем ко мне домой. А завтра я отвезу тебя в гостиницу. К тому же, мне самому хочется тебя проводить. - Но... - Ты пьяна... Немного, но пьяна. Поспи, - тихо произнес он и пододвинулся ближе ко мне, подставляя мышечное плечо под мою голову, словно подушку.