Сок земляники

«Нет, это не кровь, просто сок земляники!» — Сознанье вопит, закрываясь руками. Горячечный бред угрожает пробиться, Со здравым рассудком меняясь ролями. Нет, это лишь сон. Оккупировал разум Полночным кошмаром и дымом пожарищ, Полётом стрелы и оборванной фразой, И гневом ужасным, что горше той гари. Нет, это не боль, лишь её отголосок, И странная дрожь самых кончиков пальцев. Пытался творить — не удался набросок, Узор не сложился в безумных тех танцах… Нет, это не кровь. Просто сок земляники. Легко просочится он в землю сырую. И ты не палач, не убийца безликий, — Но совесть не примет ту правду простую. И взгляд упадёт на дрожащие руки, А совесть прошепчет сухими губами: «Безумная ярость, дорога из трупов, И привкус кровИ перерезанных глоток…» Но вихрем в лицо поминутно бросалась Ответная мысль: «ТЫ НЕ МОЖЕШЬ БЫТЬ КРОТОК!..» Нет, это не кровь. Только красным сиропом Ладони погуще измазало сердце… Не сладок тот сок. Мысли мчатся галопом. Огонь лихорадки мешает согреться.