Подсолнух

Осень. Оранжевые листья клена кружатся в невероятном танце. Легкий ветерок поднимает мои рыжие волосы и мягко опускает обратно на плечи. Я смотрю на опавшие листья, их узоры — повесть о времени, о временах года, которые менялись, но оставались неизменными во всех своих проявлениях. Вдалеке первые лучи солнечного света пробиваются сквозь туман, и мир пробуждается ото сна. Каждый луч шепчет о новом рассвете. Тень от деревьев на тропинке плавно двигается, и я слежу за ней взглядом, вслушиваясь в шелест листвы. Листья раскачиваются в зловещем танце, их оранжевые оттенки резко выделяются на фоне сланцево-серого неба. Я плотнее закутываюсь в пальто, но холод, кажется, проникает внутрь, прямо в мои кости, в мое сердце. Кромка брюк намокает от росы, но мне сейчас это не важно. На опушке леса чугунная ограда кажется очень неуместной и пугающей… Но не мне. Кладбище — вот куда я направлялась. Мир здесь дышит по-другому, тихо и благоговейно. Воздух становится тяжелее, и солнечный луч, кажется, ходит на цыпочках, словно боясь потревожить спящих мертвецов. Среди тишины шепот разносится под осыпавшимися надгробиями и вокруг них. Ибо это гавань не только для ушедших — это место упокоения трепещущих мечтаний, надежд, желаний, в которых когда-то кипела жизнь. Здесь, на кладбище все по-другому. У одной из могил я остановилась. Я плавно провожу тонкими пальцами по выпуклым буквам. Это просто имя, теперь высеченное в камне, а столько значит для меня. Нет, время не лечит. Оно оставляет в душе шрамы, которые никогда не затянутся. Мой взгляд переносится на оранжевое пятно вдалеке. На окраине этого безмолвного города душ, недалеко от границы, светится одинокий яркий подсолнух. Лепестки, каждый из которых представляет собой смесь золота и пламени, отражают мощную красоту жизни даже перед лицом неизменного постоянства смерти. Он мягко покачивается, среди приглушенных, высеченных на камне имен и забытых эпох. Что это — аномалия или символ неповиновения? Прикосновение цвета, жизни, демонстрирующее, что даже в этом святилище конца, начало все еще осмеливается цвести. Холодный дождь, льющий без конца, затуманивает мое зрение — слезы печали, тоски, любви, которая все еще пульсирует в пустой оболочке моего существования. Время весело танцует дальше неудержимый балет, но в сокровенных уголках моего сердца оно остается застывшим. Тот же нежный шепот, те же болезненные воспоминания, то же хихиканье при лунном свете и тот же мир без тебя. Дрожащей рукой я хватаюсь за медальон, висящий у меня на шее. Крепко сжимая его, я чувствую, как прохладный металл целует мою ладонь. Я храню тебя в безопасности, всегда, близко к своему сердцу. Я чувствую тебя там, в его нежном звоне, бормочущем симфонию воспоминаний, которые с возрастом могут поблекнуть, но никогда не сотрутся. Убирая мокрые волосы со лба, я вглядываюсь в твою могилу. Последнее прощание, до следующего раза. Когда я с трудом выбираюсь с кладбища, я чувствую твое присутствие, идущее рядом со мной. Теплый, успокаивающий, каким ты всегда был. И я знаю, что даже в этом безжалостном, пустынном мире я никогда не бываю по-настоящему одинока. Ты здесь под дождем: в могилах, в петричоре, в подсолнухе и в осколках моего разбившегося сердца.