Грань

Вновь. Это повторяется вновь. Уже не впервые, желтеющие листья предвещают не радость от "золотых" дней, не восторг от свинцового неба.. А лишь ножи в спину моей реальности. Остро отточенные, со сверкающей кромкой, удобной рукояткой и обоюдоострым лезвием, обильно смазанным ядами рушащихся ожиданий. Как-будто заедающая пластинка, нить времени зациклена на одном и том же моменте. Меняются лишь актёры и декорации. Иногда грим. Оскалив пасть в безмолвном вопле, ломаешь стекло, и лишь осколки с каплями кровавой росы разлетаются вокруг, наполняя смыслом замкнувшийся круг. Цикл завершается? Снова начинать из точки не возврата? Вновь надевать овечью шкуру? Бурлящие волны адреналина не дают сосредоточиться на правильных образах, так необходимых для уравновешивания ситуации, выхода из цикла, петли, символа Уробороса. Вновь сжигать себя? Утопать в реке пороков, грязи и дерьма, что вновь всплывёт на волне отчаяния. Кромсать старую маску, дробить образ отбойным молотком самопожертвования и бессловесной покорности. Во имя чего? Конечно же во имя нового акта этой бесконечной пьесы. В театре одного актёра. Где нет ни сцены, ни оркестра, ни самого театра. Да и актёр.. Не актёр вовсе, а так. Тень. Отблеск затухающего пламени догоревшей свечи. Сколько ещё? - А как ты думаешь?