Грань

.. Резкий громовой раскат застаёт врасплох. Застревает в ушах, грудной клетке и где-то на уровне пяток, вместе с ушедшим туда сердцем. Рвёт барабанные перепонки. Вытрясает душу. - За что, мам? Пулемётной очередью впиваются в мозг обиды. Назойливой мошкарой наседают мелкие обстоятельства и неурядицы. Назойливыми пиявками садятся на веки вина и обида. Окрашивают всё мутным. - Не надо, мам! Барабан револьвера обвинений заряжен, и уже стучит боёк, рвутся капсюля, едко дымит порох и пули ярости впиваются в сердце, рвут, кромсают косою жнеца, не зная усталости, жалости. Покоя. - Прекрати, мам!! Шквальным огнём чертит на лице следы понимание происходящего. И уже нельзя остановиться, отмотать назад плохо пройденный сценарий. Можно лишь нырнуть во флэшбэки, с каждым разом всё больше удивляясь тому, как можно было наделать столько фатальных ошибок. Мутная, тягучая, замораживающая мерзость в которой тонешь кажется путём к забвению, но увы.. Ещё рано. - Прости, мам..