Грань

Тебя выворачивает на изнанку. Нотами, строками, гаммами, образами, снами, тоннами текста и безмолвными криками. Клавиатура дымится под судорожно мечущимися пальцами, выдавая в двоичном коде неудержимый поток словоблудия, щедро смешанный с эмоциональными всплесками, в момент алкогольного тумана. Щедро окутанная ядовитым дымом реальность оборачивает тёплым, таким родным и привычным коконом. - Что это? Низкие частоты сжатым в кулак потоком ударяют по грудной клетке и вискам. А тлеющий уголёк сигареты мигает, словно цветомузыка, в такт, привлекая внимание блуждающего взгляда, что вновь выбрался за пищей для подсознания. Закатывая глаза, скалясь в темноту пустой комнаты, ловишь себя на мысли, что ты одержим. Захвачен валом противоречивых эмоций. Они жгут, режут, разрывают на куски твою плоть. Словно нежная длань родной души, прокатываются по позвоночнику яркой волной теплоты и боли. - Что ты делаешь? Трассы, что перегоняют по телу алую жидкость, отчётливым узором укрывают его, образуя причудливую картину, щедро сдобренную напряжённостью лицевых мышц. Пульсирующий поток импульсов разбивает на осколки, через мгновение стягивая всё воедино, меняя структуру картины реальности. Цикличные покачивания в такт нотам не отпускают, словно сладкая затяжка, до хриплого кашля, до смеха, до воплей, до безобразного поведения в одиночестве и темноте. Неестественно вывернутая, искажённая, вновь рождённая из недавно убитой, сплюснутая в точку, размером с галактику, яркая, словно серое осеннее утро, приятная, как царапины от когтей на спине. Реальность. - Зачем? - Что? - Зачем ты это делаешь? - Сжигаю, чтобы восстать.