Грань

Терпкий привкус на губах. Что? Тёплая? Алая? Почему?.. Тонкая струйка стекает по подбородку, и медленно капает на торс. Жжёт. Что? На руках? Ладони. Полосы, красные, сочащиеся, источающие горячую влагу, как родники, снизу вверх. Почему так много?.. Больно? Не знаю. Наверное. Можно было бы сказать, некоторое время назад. Сейчас нет. Не получается. Не выходит. Как? Да просто. Пряный аромат застилает разум. Пелена падает на взор, двоится, разбегается, мельтешит. И какие-то мошки начинают роиться перед глазами. А алая влага не перестаёт сочится. И вот уже из глаз текут две тонкие струйки, багряными полосами украшая выражение лица. Отсутствующее, отрешённое, бесстрастное. Не живое, но окроплённое живым, тёплым, доказывающим. Что? Наверное что ещё не истлели эмоции, амбиции, идеи, начинания.. Надежды. К чёрту.. Пошло оно всё к чёрту!!! Подняться. Размять конечности. Стряхнуть оцепенение, скованность, боль. Оскал. По волчьи. По настоящему, зверски, безумно, насыщенно, открыто. Как раньше. Не получится, не сломать, не убить, не разорвать тончайшую нить, что есть грань между. - Вперёд.