Играй...

Если музыка — пища любви, то играй. Играй так, будто видишь скрипку в последний раз. Играй так, будто не будет завтра, будто сегодня — это все, что у нас есть! Но ты нервно проводишь по струнам, едва ли задевая их. Ты откладываешь душу в сторону, смотря на меня с укором. Ты говоришь "моя", но понимаешь, что этого не будет. Этого нет. Ты никогда не сможешь назвать меня своей, потому что мое сердце в руках другого. Оно все еще там, помогает ему не упасть, но закапывает меня. Собственное сердце спасает другого, губя меня. Мы верили чужим словам, Нам обещали чудеса, И ливнями нас моют и смеются, Такие добрые святые небеса... Но небеса у нас разные. Как черное и белое. Разные просто. И мы такие. В корни отличные, но все равно бок-о-бок, наплевав на все законы и предрассудки. Наплевали на себя самих, утопая в агонии желания, искры которого зажигают пламя в венах, пуская ток, отравляя кровь. Ты лечил меня, но в то же время убивал. Медленно, но верно убивал. Собой... Подальше отбежали от себя и пробуем себя догнать, Мы верили чужим словам, Пытались сами делать чудеса... Тебе не смешно ли, милый? Смешно?! Отвечай, смешно ли?!! Едва... Грустно. До слез в уголках глаз, но не более. Другого не будет. По одной простой причине. Я. не. люблю. тебя. Он все еще теплиться в сердце, согревая изрядно остывшую плоть. Но это не тот огонь, в котором я сгораю с тобой. Это просто теплое чувство где-то в груди от одного слова. От пожелания "приятных снов" на ночь, что еле различимо из-за шума на заднем плане. Но я слышу... Его голос слышу изо дня в день, не твой. Мы выбрали чужие имена, Забыли только души поменять. Мы пытались изменится. Честно пытались, но не выходит, видишь? Я больше не хочу... Менять себя не хочу, потому что я останусь прежней и так же буду тянуться к нему, ища именно в его руках защиты. И я знаю, что он защитит, укроет от дождя своим зонтом, согреет от холода своим пальто. Он обещал быть рядом со мной, что бы не случилось. Он исполняет свое обещание, хоть мне от этого мучительно больно и снова где-то там, внутри где-то, под ребрами или где там душа должна жить? Я все еще верю в него. Отчаянно верю в него, запутывая себя еще больше. Он нужен мне, понимаешь? Как воздух нужен. Все еще...