Желчь

Открывая чистый лист, окропляешь его кровью. Это постоянная необходимость. Кормить историю своей живительной влагой. После этого она оживает. Цветёт. Сверкает. Привлекает случайных прохожих. Сотни слов, мыслей, образов. Всё в пустую. Зря. Незачем. Почему? - Ты помнишь. Уродливым ожогом на теле, красуется, выделяется печать. Метка клятвы. Что так долго выжигает рёбра, крошит твою суть, личность, разум. Но не даёт разложиться на атомы. Цепями сковывает любой порыв в сторону. Тисками обхватывая виски, как только ты попытаешься осмелиться размышлять о чём-то ином, отстранённом, отличном от того, что так долго лелеял, растил, оберегал от злых вьюг и чужих взоров. - Нет! Разбавляя кровь ядовитыми парами, срываю барьеры, замки, блокады. Давая волю зарубцевавшимся ранам вновь мучить, истязать, давить на сознание. Словно луч солнца, врывается в сознание поток образов, сумбурный, неудержимый, буйный, злобный и такой родной, ожидаемый. - Тебе не сбежать. Убежать. Такое непреодолимое желание. Но увы, клятвы держат крепче любых цепей, оков, запретов, обещаний. Глупо. Ведь ошибки нужно пропускать сквозь. Извлекая ценный опыт. Но нет, блядь.. Принцип. Один, несчастный, избитый, давно не популярный, сожжённый на кострах инквизиции, вычеркнутый миллиардами, но не тобой.. - НЕТ!!!! Само-геноцид. Анафема одного актёра. Повседневная фантазия завсегдатая мягкой палаты. Искра. Но сука.. Как же жжётся. Этого не избежать. Не скрыться. Не вычеркнуть. Не позволит кодекс чести. - И ты знаешь это. - Знаю..