Живи. Умри. И снова.

Падение. Удар. Пара долгих тягучих мгновений. Снова светит тусклое солнце, обжигая глаза. Для меня теперь больше нет исключений. Тысячи мимиков. И как будто разверзлись надо мной небеса. День за днем просыпаюсь в этом погрязшем в тумане мире, Этa чертова база с сотней бойцов для меня - могила. Раз за разом в пыли умирая, слышу слова о себе, дезертире. И всем, по сути, плевать, что Рита из меня воина сшила. Хрустя, как корочка льда, ломаются руки и ноги, И с каждым разом все так привычнее чувствовать сталь на своем виске. Мне даже время не дали, чтобы подводить после смерти итоги. "Эй, Кейдж, не надоело дохнуть на жарком, как в преисподней, песке?" Испробованы десятки различных сценариев битвы, Но что же весь день постоянно идет не так? Мне так надоели эти бордовые краски военной палитры, Может быть стоит уже погрузиться в тот расслабляющий мрак? Но все же, плюя на попытку сдаться и возможность все проиграть сначала, Сбивая костяшки пальцев и локти сдирая в кровь, Без особой причины, лишь потому, что так хочется мира, С гранатами на плече я снова бросаюсь в бой.