Глава 6. Сейретейские будни.
26 апреля 2012 г. в 15:31
Бьякуя с удовольствием наблюдает, как она пытается спрятать засос на шее под воротник. Конечно, у нее ничего не получается.
- Хочешь, гинпаку одолжу? – Он лениво приподнимается на локте, наслаждаясь ощущением счастья, которое охватывает его, когда Рукия одаривает мужа возмущенным взглядом. – А еще лучше оставь ты в покое эту форму и иди ко мне. – Томный взгляд из-под ресниц – и это Кучики Бьякуя?
- Мне пора в отряд. Даже представить страшно, что там Сентаро и Кионе за целый день натворили. Думаю, что ущерб после войны с Айзеном не идет с этим ни в какое сравнение.
- А на минуточку?
- Знаю я эту минуточку. А тайчо там без меня плохо.
Бьякуя хмурит брови.
- Заберу тебя к себе в отряд. Сдается мне, ты слишком много времени проводишь со своим капитаном…
- Укитаке-тайчо добрый, сильный, смелый и вообще замечательный человек!
Бьякуя хмурится сильнее.
- Мне уже начинать ревновать?
- Можешь начинать прямо сейчас, - аметистовые глаза сияют. – И по твоей милости я опаздываю, поэтому позавтракаю в казарме. – Легкий прыжок – и Рукия уже несется по саду. Шаги замирают прежде, чем перестают хлопать рамы.
Бьякуя откидывается на футон и с ужасом осознает, что начинает понимать своего лейтенанта – работать лень.
У Рукии болит голова. Она в конце концов прогнала этих ужасных офицеров и может поработать с бумагами. Бумаг – больше чем Пустых в лесу Меносов. И она так и не позавтракала.
Прямо на доклад главнокомандующему опускается аккуратная коробочка.
- Время обеда, Кучики-сан.
Бьякуя присел на краешек стола и выглядит страшно довольным. Ну, настолько, насколько может быть довольной ледяная статуя.
- Ты слишком много работаешь, - тонкие пальцы перебирают ее волосы и она со вздохом откидывается затылком на подставленную ладонь.
- Я прогуляла вчера целый день.
- Но оно ведь того стоило? – серые глаза так и лучатся самодовольством.
- Кто бы тебя сейчас увидел, - тонкие пальцы проворно переползли с затылка в вырез косоде.
- Твой капитан болеет? – от дразнящего шепота внизу живота сразу становится тяжело.
- Да, - выдыхает она.
- И ты отправила этих разрушительных созданий за ним ухаживать? – рука уже собственнически хозяйничает в вырезе формы.
- Да, - голос срывается в хрип.
- Прекрасно, - одним движением он сбрасывает со стола бумаги.
- У меня… голова болит, - она сопротивляется, но явно слишком слабо.
- Значит, займемся общеукрепляющими процедурами, - он резко притягивает ее к себе.
Проснувшаяся в нем страсть, кажется, охватывает все вокруг своим пожаром не хуже Рюнджинджакку. Она кипит в крови, бьет в голову как саке.
Но Рукия, каждый вечер засыпающая у него на плече совершенно изможденной, все чаще просыпается посреди ночи с мыслью о том, что будет, когда он утолит свою страсть?