И даже ангст не разлучит их

      Скоро свадьба. Красная ковровая дорожка ведет прямо к пьедесталу, на котором величественно возвышается священник. Яркое солнце, виднеющееся за окнами католической церкви, освещает весь большой и просторный зал. На белом мраморном полу в аккуратном рядочке расставлены стулья, обтянутые золотыми чехлами. Многие из них уже обрели своих «хозяев», и лишь несколько пустовали. В конце зала послышалась органная музыка. Её тяжелые, но в то же время прелестные звуки, казалось, заполнили помещение и очаровали всех присутствующих. Спустя минуту с приглушенным скрипом отворилась деревянная дверь. Пара молодых людей уверенно зашагала к алтарю, навстречу своему счастью. Высокий, статный молодой человек, одетый в костюм темно-синего цвета, нежно держал за руку свою невесту. Его карие глаза буквально светились от счастья, коленки тряслись, а сердце бешено стучало. Девушка же, несколько неуклюже передвигаясь на высоких каблуках, широко улыбалась. Её темные, как смоль, кудри спадали на плечи и завивались в необычной причёске, пышное белое платье, которое едва не волочилось по полу, колыхалось при каждом движении. В руках она держала миленький букетик, подаренный, видимо, кем-то из её свиты.       Вот и настал тот светлый час для жениха и невесты. Гром аплодисментов заполнил зал, улыбки не сходили с лиц приглашённых. Музыка затихла, а священник, что стоял на пьедестале и руками приветствовал влюблённых, приготовился произносить свою обычную речь.       — Дорогие дамы и господа, — начал церковный служитель, когда молодые поднялись к нему, — в этот знаменательный день мы собрались здесь для того, чтобы помочь соединиться двум любящим сердцам, Марку и Анне. Долгий путь их ждет в будущем, много преград будет ожидать на дороге, но, несмотря ни на что, вы будете поддерживать друг друга. Обещайте оставаться в месте и в горе, и в радости, и в бедах, и в печали…       — И в ангсте, и в даркфике, — послышался тихий голос невесты, — и в юморе…       — И в детективе, — весело отозвался жених.

***

      — Марк, эй, Марк, — рыжеволосый юноша, махая руками, подбежал к своему другу, — все ждут тебя в столовой, пошли!       — Я занят, подожди, — через некоторое время ответил Марк. Оторвав взгляд от тетрадного листа, юноша поспешно спрятал его в чёрную папку, находившуюся рядом с ним, на скамейке, и поздоровался со своим приятелем. Встряхнув головой, будто пытаясь избавиться от лишних мыслей, он спросил: — Артём, чего тебе?       — Да это, мы начинаем работать над новым проектом, сходка в столовой, попросили и тебя пригласить.       Потерев уставшие от напряжения веки, Марк поднялся со скамейки и собрал все валявшиеся вокруг него листы. В клетку, в линейку, разных форм и размеров, они были полностью исписаны. Поспешно сложив их в отдельную папку, юноша ответил:       — Я же сказал, что не буду участвовать в этом проекте, мне еще надо закончить старый. Только потом я смогу взяться за новый.       — Ну… Жалко, конечно, — в голоcе Артёма послышалась нотка печали. Остановив свой взгляд на листочках, он поинтересовался: — Слушай, Марк, я уже много раз замечал, что ты что-то пишешь. Это для проекта или как?       — Нет, это не для проекта, — спешно отозвался Марк, пряча листы подальше от глаз знакомого. Он явно не хотел, чтобы кто-нибудь знал о том, что в них написано.       Окинув Марка недоумевающим взглядом, Артём произнес:       — Слушай, последние три месяца ты вообще изменился. Пишешь что-то все время, молчишь, с тобой всё в порядке?       — Всё со мной в порядке! Просто я нашёл для себя новое дело, ничего необычного.       Не ожидав такого резкого ответа, Артём чуть попятился назад. Попрощавшись с другом, он вернулся в университет.       — Изменился, изменился, что они заладили! Ничего я не изменился, ну, писать начал, подумаешь, — успокоил себя Марк и, проверив еще раз наличие всех черновиков, поплёлся домой.       Приветливо улыбаясь, дверь открыла его мать. Полная женщина, лет пятидесяти, обняла своего «малыша» и пригласила обедать.       — Нет, мам, не хочу. Я пойду к себе, дела есть, — отстраняясь от матери, пробубнил юноша и, кинув в прихожей свою университетскую сумку, прямиком зашагал в комнату.       Просторное, хорошо освещённое помещение являлось обителью Маркуса. На стенах висели плакаты рок-групп, футбольных клубов, марок машин. Одним словом, всё то, что свойственно парням. В углу комнаты располагался деревянный стол с заранее включённым компьютером. Разложив на нём все свои листочки — а их было не меньше восьми — Марк стал тщательно перебирать их.       — Так, тут надо отредактировать, сюда добавить действий… — то и дело повторял он.       Ровно три месяца назад, блуждая по просторам Интернета, Марк наткнулся на один сайт. Бежевый фон, обычный буквы, казалось, что может быть интересного? Однако не простым был этот сайт. Литературным. Фанфики, стихи, оригинальные истории — вот чем были его «потроха». С первой же минуты, с первой же истории Марка «затянуло» в него. Днями, часами сидел он и читал о том, как кто-то был похищен пришельцами, кто-то был обманут полицией. Решив один раз написать сам, Марк не ошибся. Читатели, отзывы, одобрение со стороны более опытных авторов — вот что он получил, попробовав однажды.       С той самой минуты он стал автором. Автором фанфиков — фикрайтером.