Утро добрым не бывает.
24 апреля 2012 г. в 13:48
POV Англии
Надоедливый звонок телефона разбудил меня. «Сколько сейчас время?» Начинаю рыться по тумбочке, в поисках такого навязчивого и вредного телефона, попутно скидывая оттуда всё содержимое, включая лампу, часы, носки... «Что здесь делают мои носки? Точнее один носок…». Кажись, упал телефон. Приходится вставать с кровати и искать «пищащее чудо», которое к тому же и вибрирует. «Да где же он?» Наклоняюсь и смотрю под кровать. «Ну, вот и нашел! Только как достать? Да и вообще как он мог попасть туда?» Протягиваю руку вперёд, закрываю глаза, чихнув от пыли, и нащупываю нечто мягкое.
- АААА!!! - С громким криком вытаскиваю руку. - КАКОГО ХРЕНА ТУТ ДЕЛАЮТ БЕЛКИ?!
***
«Фууух… Еле как от них отвязался… Что вчера было?»
Совсем забыв про телефон, который уже не подавал признаков тревоги, я пошёл в ванную комнату. Зря я тогда посмотрел в зеркало... Под моим глазом красовался фиолетово-синий фингал, но самым страшным было не это…
- ГДЕ МОИ БРОВИ?!!
***
- Плохой день, очень плохой день…
Еле как, успокоившись от пережитого ужаса, иду на кухню.
Разгром.
- Да за что мне всё это?
В отчаянии хватаюсь за голову и начинаю материться, очень громко материться. С ненавистью пинаю все, что попадается под ноги, вскоре натыкаясь прямо мизинцем на угол холодильника.
В этот момент мой дикий вой уж точно было слышно на улице… И теперь мои движения больше походят на танцы индейцев, приносящих кого-то в жертву. Чёрт, как же это невыносимо больно!
Под ногами оказалась горелая яичница. И угораздило же меня встать прямо на неё! Сильно отшиб копчик и со всего размаху вляпался головой в пивную лужу.
Вот в глазах помутнело - я потерял сознание.
Утро добрым не бывает… Но чтоб на столько?
***
- Кажись, он спит.
- Да не спят в такой позе, как ты понять не можешь?
- Может, вы уже отстанете от моего брата?
- Вы лучше бы не болтали, а на кровать переложили его и прибрались тут.
- Тебе надо – ты и прибирайся!
- А может, вы успокоитесь, и все станете едины со мной?
- Заткнись, Брагинский!
- Тише, тише… Он вроде как проснулся…
- О, моя голова…
Англия с трудом открывает глаза и начинает тереть свой ушибленный затылок, но потом резко убирает руку от волос и смотрит на неё презренным взглядом, выявлявшим максимальное отвращение: волосы были мокрые и грязные, а по руке и пальцам стекала маслообразная липкая жидкость, когда-то являвшаяся пивом.
- Что за чёрт?
Артур поднимается с пола, начиная отряхиваться.
- Сколько я пролежал тут?
Он оглядывает разгромленную кухню, тяжело вздыхает и оборачивается, чтобы пойти в душ. И застывает от удивления и ужаса: на него смотрит толпа из шести человек, которые как ни странно молчат.
Ссылаясь на глюки, англичанин закрывает лицо ладонью и с угрюмым фейсом идёт дальше, бурча себе поднос несуразный бред о том, как все его достали.
Юльхен крутит у виска, показывая на то, что у бывшего пирата окончательно поехала крыша, Америка с открытым ртом смотрит в след брату, Россия начинает глупо улыбаться, ловля на себе недовольный взгляд Людвига, а Испания молча собирает мусор с пола, помогая Франции.