In the Forest

Дикий сосновый лес. Над головой– готические верхушки елок. Под ногами – хвоя, черника, мягкий узорчатый мох… Неприметная тропинка – от шоссе – в лесную глушь… Старый военный аэродром – когда-то засекреченный, а теперь – попросту заброшенный… Клочья жухлой травы, упрямо пробивающиеся сквозь трещины в покрытии взлетной полосы… Здесь нет магазинов дьюти-фри. Здесь не объявляют номеров рейсов. Здесь нет провожающих. Зато есть встречающая. Одна. Женщина лет тридцати с рыжими волосами и худым лицом – красивым, но изможденным. Дорогой офисный костюм, удивительно неподходящий для лесной прогулки… на шее – пестрый шарф. В правой руке – сумка с ноутбуком, в левой - как бы невзначай, небольшой подберезовик… - А вы бы того… грибы-то около взлетки не собирайте…, - назидательно советует ей диспетчер аэродрома. - Я шла через лес… увидела и не смогла удержаться. Она улыбается – едва заметно, краешком губ – и почему-то напоминает Лису-Патрикеевну из детских сказок. Диспетчер в недоумении – он представлял себе Встречающую совсем по-другому. Думал, придет высокомерная гламурная фифа… Впрочем, он уже не маленький мальчик Ванечка, а вполне себе взрослый, серьезный мужчина – Иван Петрович Зуев. Должность его называется не иначе как “cтарший диспетчер аэродромного диспетчерского пункта”, и детскими сказочками его уже не проймешь… - Отойдите подальше от взлетной полосы, - распоряжается Зуев нарочито строго, - Самолет идет на снижение, скоро посадка. - Извините… Я просто хочу видеть… Диспетчер разделяет ее желание. Он тоже хочет видеть как сядет этот самолет. Потому что сразу после посадки, он должен будет совершить… что следует, а потом получить заслуженное вознаграждение. Самолет приземляется. И появляется Он. Он спускается по трапу, кутаясь в длинное черное пальто. Его лицо скрывает шарф и темные очки, но диспетчер понимает – это и есть Король поп-музыки - якобы умерший, но ныне воскресший... Кассеты, клипы, школьные дискотеки, Bad… Зуев никогда не считал себя верующим, но сейчас его тянет перекреститься. За Ним выходит темнокожий мужчина внушительных габаритов – судя по всему, охранник. Она улыбается, медленно подходит к Нему, говорит что-то тихонечко по-английски… Охранник услужливо забирает из ее рук ноут и гриб и тактично отходит в сторону, удивленно разглядывая подберезовик. Он привлекает Ее к себе. Она кладет голову Ему на плечо и замирает. “Одного выстрела из крупнокалиберной береты будет более чем достаточно…, - с тоской думает диспетчер, - Черные волосы смешаются с рыжими… и станут мокрыми от крови”. По сравнению с охранником они кажутся Зуеву такими…. тоненькими и хрупкими. “Они наверное оба ничего не едят… и сидят на барбитуратах – сразу видно, оба не от мира сего…” Зуев представляет себе, как эти двое садятся за стол, а вместо еды у них таблетки… Обыкновенная трапеза Патрикеевны и Короля поп-музыки – вроде бы умершего, но на самом деле живого… Милые будничные пустячки. “Их похоронят неподалеку… под большой раскидистой елкой. И Иван Петрович Зуев – старший диспетчер аэродрома – он же - новоявленный наемный убийца - положит под эту елку букет из вереска и медуницы… А потом возьмет пистолет, поднесет к виску – и застрелится сам… Будь проклят этот заказ. Будь прокляты эти деньги.” Они все еще стоят на взлетной полосе, обнявшись, прижавшись друг к другу. Слегка отстранившись, Он наклоняется и целует Ее в губы. Неожиданно на диспетчера накатывает волна злости и раздражения. “Ну, да, поцелуйтесь… займитесь сексом прямо здесь, чувствуйте себя как дома… Не стоит торопиться… Здесь же так безопасно… Крутой импортный видик, лунная походка… Гребаные толи хиппи толи барби… Грибы она собирает… За каким чертом я в это ввязался… “ Беспорядочные, мрачные мысли одолевают несчастную голову диспетчера, мешают сосредоточиться…