Художник.

      Тусклый свет оставляет лампа На лежащем бумаги листке. Там картина по типу эстампа, И девчонка стоит в уголке. Рисовал её старый художник, И, рисуя новый овал, Человек этот краску долго искал. Подбирал её дни, месяца и года, Объезжал все прибрежные города, Лишь бы глаза у девчонки той Пахли солью морской. Но над ним смеялся всякий, держась за живот: -Краска? Что имеет она кроме цвета? Но простому народу не дано понять это. И прошел тот художник уйму дорог, Но никто краски той ему дать и не смог. На морском берегу он устроил привал, Солнца свет всё вокруг заливал, И, цепляясь лучами за верхушки деревьев, Пробирал он теплом до самых кореньев. Как вдруг выбили волны на берег диковину- Островатую, маленькую, серую раковину. Поднял художник сокровище недр морских. Никогда прежде не видал он раковин таких. Узловатый узор украшал её, Завиваясь в прелестные дуги. Задрожали морщинистые, старые руки. Осторожно художник нёс чудо своё, И, придя домой, раскрошил он её, А из крошек тех сделал он нужную краску, И закончил свою он прелестную сказку. И не мало людей повидали ту чудо-картину. И никто не мог понять причину: Почему от картины веяло морем? И, быть может, никто не поймет никогда, Но не будет от этого нам всем вреда, Ведь не каждый поверит, что капелька краски Может снять с наших лиц обыденности маску И открыть глазам нашим множество мелких деталей, Которые мы так упорно не замечали.