Карты

Люди вокруг косятся, когда в метро волосы пахнут краской и молоком, кисти торчат украдкой из рюкзака, от растворителя кожа твоя груба. Учеба, работа, сон - иногда - и Мир, тот, что годами ты трепетно так творил, каждую черточку твердой рукой ведя - взгляд Королевы и острый профиль вождя из народа фей, златокрылый стриж, что нарушает ночами лесную тишь, солнечный диск за порогом гор, тень луны и Смерть. Ну, и Веревка, та, что не может стлеть. В четверг ты на ярмарке продал ее портрет - не на что жить. Отец повторяет: "Бред! Лучше иди на юриста, какой-то толк". Ты знаешь, у них растет постоянный долг, а ты все спускаешь на краски и на холсты. Только вот тот, кто мечтал, не сожжет мосты. Мосты - это то, что дает нам обратный путь, с моста не сойти, не запнуться, не повернуть. Мерно вагон качается ветру в такт. Жаль, от твоей страны не осталось карт. - Эй, ты выходишь? - Кто-то толкнул планшет. - Джесс? Ты в порядке? - Что вы, конечно... Нет.