Часть 1
12 мая 2014 г. в 20:30
Это не пытка.
Это уже не боль.
Это лишь вязкое чувство вот здесь, в груди.
Это в ушах надрывно звенит гобой, нити сознанья слипаются позади.
Кажется, что я опять пропустила вдох между лопаток. Бессонницы хриплый крик ребра ломает.
Шепчу ему: " Чтоб ты сдох! вместе со мною". Бумага легко горит, с нею стихи - опаленные брызги чувств -
катятся тихо по белым запястьям, и
я, непутевая, в пламя зачем-то мчусь.
Пусть все живое останется там, внутри.
Так вроде легче дымом сквозь мир дышать,
Легче опять пропустить полминутный вдох.
Голос чужой мешает мне сделать шаг:
"Ты отравляешь реальность сама собой. Это ноцебо, самовнушение, страх. Солнце, глупышка, светит и ты ведь жива. Сделай лишь крыльями полный, свободный взмах!"
Эхом об голые стены летят слова.
Это как морок,
как плащ-невидимка для
глупой реальности.
Это ведь сущий бред.
Разве обрывки стихов догорали зря?
Разве я зря позволила им догореть?
Это ноцебо.
Это лишь мой обман.
Я бы узнала, мне бы тогда посметь...
Это в ушах - гобой, а в глазах - туман.
Спи на сегодня, моя малютка смерть.