Белые хлопья

Белые хлопья с неба падают, и туман землю врачует. Не был с роду так страшно пьян я…если согреть ладонью мутную гладь стекла, можно увидеть росчерк, взмах твоего крыла…. Что я несу? Какие могут быть крылья? Нет. Тот самолет, дружище, скрывший тебя от бед, был как мираж в пустыне – призрачный дух времен, где, вопреки законам, был Вавилон спасен. Так и простились – Что же, будешь писать?... И я. Всё. Убежала в вечность выжженная земля. И - потянулось время. День будто двадцать лет. Странная теорема, ей доказательств нет. Дух переводит город – древний уставший зверь, он, как и я – расколот. Хлопнула где-то дверь… Смех. Чей-то голос. Счастье выжившего в чуму. Злой одинокий мастер пишет его судьбу. Здесь, выходя из дома, тянет закрыть глаза, чтобы не видеть горы - битого кирпича, чтобы не чуять – гари, и по стеклу ступать будто бы под ногами - лишь ледяная гладь. Холод бинтует раны, делает чистым звук выстрела и органа. И – тишина вокруг, точно в тех строчках Гейне, призрачна и густа, привкус орлиной крови чувствую в ней сполна. Белые хлопья с неба падают, и туман… Прежде я не был, друг мой, так безнадежно пьян.