Люби меня, это твои проблемы

Бросаю сигареты в мусорное ведро, и выхожу на кухню. Не хочу тебя видеть. Тошнит уже. Но видимо ты не разделяешь моих желаний, потому что выходишь следом. -Мы еще не договорили. – снова заводишься. Очередной скандал? Ладно, начинай. -Говори. – безразлично киваю в ответ, приготовившись к новой порции криков. Но, увы. Заключаешь меня в свои объятия. Тепло? Возможно, но я этого уже не чувствую. От тебя все еще пахнет ее духами. Обидно. Почему-то начинают дрожать губы. На глаза накатываются слезы. Я беззвучно всплыхиваю у тебя в руках. -Ну, все. Прости меня. Все будет хорошо. Не плачь. Но я не слушаю тебя, опустив голову на твое плече, молча глотаю слезы. И задаю себе вопрос. Что же с нами случилось? Когда мы успели стать настолько чужими? Может быть ты ответишь мне на него. Может быть… Хотя и я сомневаюсь. Не хочу слышать этот ответ? Возможно. А возможно в нем, как и во всем остальном, я попросту не вижу смысла. Отстраняюсь от тебя, вытирая слезы. Хватит раскисать. Того, что было между нами раньше, уже нет. А значит и нет смысла давать себе пустую надежду. Завтра ты приведешь очередную мадам, а потом будешь рассказывать, какая она в постели. А я буду курить, молча, слушая, как тебе она не понравилась. Интересно, если ли среди этих пустышек хотя бы одна, которая удовлетворила твое желание? Что-то я сомневаюсь. Но мне-то какое дело? Мы живем так уже год. Пора бы привыкнуть. Хорошо, что хоть ребенка нет. Ему бы было тяжело в такой обстановке. Хотя, я так всегда хотела от тебя ребенка. На глаза снова наворачиваются слезы. И с каких пор я стала плаксой? Кажется, с недавнего времени, когда одна из твоих пустышек оказалась в твоей постели дважды.