Ангел

Внезапная боль – уколол иголкой палец. Хотя уже почти привык, ведь ты весь день стараешься, пришиваешь белые шёлковые ленточки к своему нимбу, чтобы потом, паря в облаках, чувствовать, как они трепещут на тёплом ветру, развеваясь утебя за спиной. Ты доволен... стоишь перед зеркалом и любуешься собой. Осталось сделать только крылышки из белой бумаги и лебединого пуха, приклеенного к ней. Вприпрыжку отправляешься на своё рабочее место. Большие железные ножницы осторожно скользят по нарисованному контуру, разрезают белоснежный картон. Когда последние обрезки бумаги падают напол, ты берёшься за вторую часть работы: приклеиваешь мягкие пёрышки, одно за другим, выкладывая ими аккуратные рядки... Готов? Готов! Желая дарить людям добро, взбираешься на подоконник – за спиной красуются миниатюрные крылья – и босой ногой ступаешь в пространство... Паря в свежести лазурного неба, освещённый лучами жёлтого солнышка, ты спускаешься всё ниже и ниже, сжимая в руке деревянный лук с золотой тетивой. Опустившись на землю, живыми глазами смотришь на мир: вокруг шумно, немного шумно, совсем немного... громче всего сейчас стучит твоё взволнованное сердце, наполненное счастьем, которое ты хочешь побыстрее отдать всем, абсолютно всем... Там, где слышен спор, ты оставляешь мирное соглашение; там,где тлеет злоба, сеешь прощение и мир; там, где существует ненависть – любовь и умиротворение... Пусть тебя не всегда замечают, пусть забывают поблагодарить –ты всё равно знаешь, что эта работа ненапрасна... И вроде уже видно больше улыбок, больше радостных глаз,но... но что-то не так. Обретая счастье, людям тут же начинает казаться, что им нужно чего-то большего. Получая любовь, они становятся эгоистичными. Привыкая соглашаться, кажутся самим себе более беспомощными... Не этого ты хотел, не этого добивался. Не видя большого смысла в содеянном, начинаешь чувствовать усталость и небольшое отчаяние, постепенно истощаешь запас того, как казалось тебе раньше, бесконечного позитива. Бредёшь сквозь серую толпу, волочишь лук по шершавому асфальту, а тебя и не видят даже. Пихают плечами, царапают голые руки, заставляют слышать свои озлобленные мысли... Твоего нимба, который ты так старался сделать прекрасным, нет – его сдул холодный ветер и, играя, покатил прочь... Светлая туника вся в затяжках, помята и покрыта тёмными пятнами. Тут мимо прошёл большой человек и,сам того не видя и не понимая, зацепился рукавом за твоё правое крыло.Последовавший за этим звук рвущейся бумаги заставил тебя сжать зубы... Вот и всё... ты один, сидишь на мокром бордюре... за твоей спиной болтается одно крыло и то помятое. А ведь ты знал, что всё именно так закончится, знал, что люди не все такие, какими бы ты хотел их видеть. Сжав кулаки от досады, срываешь остатки грязной бумаги со спины, яростно мнёшь их и кидаешь прочь... Зачем старался? Вот – весь итог... «Никто не изменится без своего собственного желания...Возвращайся домой... а завтра попытаешься ещё раз... ведь кто сможет это сделать, как не ты сам?»...