evanescence.

Любовь, порожденная чувством жалости и сострадания - самое жестокое, опасное чувство. Испытывающее на стойкость, дробящее, разламывающее... Чувство, с которым рано или поздно ты устаешь бороться, склоняя голову и падая на колени, смирившись, понимая и, что главное, принимая простую истину: проигрыш не за горами. Она казалась слишком беззащитной, чтобы оставить ее там, на поле боя. Совершенно одну, никому не нужную, почти что непригодную. Ощущение, приносящее лишь боль. Если вам говорят, что любовь - это и есть муки, не верьте. Ватанабэ никогда не любил Наоко. То мимолетное мгновение, принесенное легкими порывами летнего прохладного ветра на деревянном балкончике с видом на озерцо и величественными лилиями, было заботой и одним ощущением на двоих - ощущением боли. Боли от потери. Незабываемой, не желающей уходить, стираться со временем из памяти, не желающей покидать тебя, оставить, дать попробовать жить по новой, начать все с чистого листа... Ватанабэ подумал, что нечто общее - та самая искорка, сверкнувшая в глазах, тот игривый шелест зелени, поможет сблизиться им. Стать друг для друга кем-то большим, чем людьми, имеющими одного знакомого. Но судьба не знает о гуманности. Если его сердце было до сих пор под грузом утраты, то сердце девушки раскалывалось. Медленно, мучительно... От него отлетало по кусочку, забирая с собой умение полюбить вновь. Тогда она, подумав, решила, что не хочет быть обузой. Тогда она просто исчезла. Улыбка заразна. Улыбнись, и ты получишь ее в ответ. Уныние и горечь - тоже самое. Когда тебя что-то гложет, когда улыбка выходит кривой и тоскливой, напоминающей гримасу скорби, тебя начинают жалеть. Жалеть, жалеть... Жалеть до тех пор, пока не устают. Не осознают, что это напрасно. И тебе уже ровным счетом ничего не поможет. Тогда люди устают. От твоего вечного негатива, что ты несешь, от твоих эмоций, от тебя. Потихоньку забывают. Или хотят забыть. Наоко уехала, а Ватанабэ постарался внедрить себе, что он действительно любит ее. Что то чувство, вспыхнувшее в первые секунды их встречи - самые верные, честные, искреннее и долгоиграющие. Но парень ошибался. И сейчас, приехав к ней, он понимает это как нельзя лучше. Смотря пустыми глазами куда-то вдаль - на горы и посадки, на бамбуковые рощи, чувствуя, как горячие губы прикладываются к щеке, сползая на губы, как чуткие и ласковые пальцы бережно касаются шеи, он понимает, что все куда-то пропало. Испарилось. Уплыло в неизведанные дали вместе с хмурыми облаками, затянувшими небосвод. И осталась лишь зябкость. Промозглость. Опустошение. Потому что любовь, порожденная чувством жалости и сострадания - самое жестокое, опасное чувство.