О дожде и о смысле жизни

      Почему-то в хмурый серенький день, когда унылые тучи медленно, однообразно плывут в небе, а нескончаемый дождь, кажется, будет моросить ещё лет десять, хочется вспоминать давно прошедшее, удобно устроившись в мягком кресле.       Дождь всё шел и шел, мелкий и занудный. Встав на цыпочки, я пыталась разглядеть в небе место, где тучи разрываются, или хотя бы светлеют. Но такого места, к сожалению, не было. Облака обмотали небо очень плотно, словно кто-то специально для прочности сшил их невидимыми нитками, да вдобавок ещё облил клеем.       Бывают люди, которые любят такую погоду. Конечно, о вкусах не спорят, но лично я к таким людям не принадлежу. Хорошо, когда светит солнце, отбрасывая повсюду длинные тени, но если вокруг всё серо и мокро, на душе тоже становится серовато. Под крышей, на карнизе, как раз под нашим окном, прогнулся водосточный желоб, и тоненькая струйка воды капает прямо на подоконник. О, до чего я ненавижу этот монотонный, металлический звук: кап, кап, кап…       День испорчен, окончательно испорчен. Всё, как назло, валится из рук. И всюду за тобой, след в след, ходят томительные, щемящие воспоминания – нет солнца, света, и некому заглушить их.       Я заметила, что человек всегда считает, что раньше всё было лучше, чем сейчас, а будущее видит розовым, безмятежным, пушистым – когда оно наступит, то все проблемы исчезнут сами собой, начнётся «новая жизнь» под синим безоблачным небом.       Но живём-то мы сейчас, в настоящем, а не в будущем! Человек смертен, счастье слепо, фортуна – на неё вообще не стоит надеяться. Для чего, для кого мы живём, мечтаем, вспоминаем прошлое, строим планы на будущее, ставим перед собой какие-то цели, стремимся к ним, падаем, поднимаемся… Ведь как-нибудь мы упадем – и больше не поднимемся. И всё, всё то, чем мы жили, о чём мечтали, что искали – станет достоянием воспоминаний, а потом и их не станет.       Да и что такое эта жизнь? Упорядоченное существование трёх миллиардов клеток, одновременно совершающих свою жизнедеятельность, питающихся, движущихся, производящих на свет себе подобных… И ради этого – столько страданий, неразрешённых вопросов, трагедий. Откуда берётся эта многоцветная палитра человеческих чувств, эмоций, характеров, желаний? Почему шесть миллиардов людей состоят из одних и тех же клеток, но всё разные? Может, когда-нибудь, человечество придет к разумному решению, но нам с вами не дано ответить на эти вопросы.       Зачем шумит прибой, зачем поют птицы, зачем идёт дождь, зачем я сейчас пишу эти строки – все равно всё канет в Лету, затеряется в шуме веков, покроется пылью забвения.       Может, я и неправа, но я верю, что нужно ценить каждый миг своей короткой жизни, всегда, везде, без исключения, даже если этот миг омрачён такими мелкими, по сути, неприятностями, как теплый летний дождик.