christie road

— Чего бы вы хотели делать, чего добиться в жизни? — Хотел бы повидать Стамбул, Порт-Саид, Найроби, Будапешт. Написать книгу. Очень много курить. Упасть со скалы, но на полдороге зацепиться за дерево. Хочу, чтобы где-нибудь в Марокко в меня раза три выстрелили в полночь в темном переулке. Хочу любить прекрасную женщину. — Ну, я не во всем смогу вам помочь. Но я много путешествовала и могу вам порассказать о разных местах. И если угодно, пробегите сегодня вечером, часов в одиннадцать, по лужайке перед моим домом, и я, так и быть, выпалю в вас из мушкета времен Гражданской войны, конечно, если еще не лягу спать. Ну как, насытит ли это вашу мужественную страсть к приключениям? Рэй Брэдбери, "Вино из одуванчиков"       Итак, это предисловие моего будущего фанфика. Вообще, фикбук не одобряет, когда его просторы используют для дневниковых записей, подобно этой, но вы ведь никому не скажете, правда? Идея фанфика, который вы далее прочтете не выходит у меня из головы уже третью неделю, а руки и/или предстоящие экзамены не дают мне написать ни строчки. Каждую ночь я не могла заснуть от ощущения шуршащих идей/строчек/желаний у меня в голове. Да и не писала я что-то достойное и большое с начала прошлого лета ("Начало Прошлого Лета" - эти строчки неволей вызывают воспоминания концерта, из-за коих, кажется, мой беспокойный разум вновь не обретет покоя), кроме странных, мелких стишков. А знаете, из-за современного мейнстрима больше всего страдают писатели и поэты. Вот, например, тебя переполняют чувства, на твоих глазах расцветает весна и ты пишешь об этом. А что в ответ? "Ванильно как-то." В общем, я о том, что если ты ярый противник ванили, то лучше прямо-сейчас закрой окно с этим бредом. Вначале, я, кажется, написала о том, что у меня есть идея фанфика. В принципе, есть. Что по-твоему идея? Сюжет, главный герой, начало, кульминация и развязка? Я скажу лишь то, что у меня имеется какой-никакой главный герой, а остальное родится в процессе. Итак, сейчас 21:55. Я сижу и пишу это. Рядом со мной мой кот, и прохладный весенний воздух безбожно дует мне в затылок. У меня немного болит голова. Музыка выключена. Я не могу писать под музыку, даже под самую любимую. Мой лучший друг сейчас далеко. Даже еще дальше обычного. Я просто хочу это написать, потому что я бы хотела, чтобы мои любимые поэты и писатели ровно так же описывали свое среду, в которой они пишут. Я надеюсь, что из фанфика не получится занюханной мэри сью или чего-то подобного. Также, я надеюсь, что в этих и в следующих строчках останется частичка от моиз любимых писателей и поэтов: Сэлинджера, Брэдбери и Цветаевой. Надежда, как говорится, умирает последней. Если ты еще тут, то спасибо тебе большое, мой Друг, за прочтение этого. Говорят, нужно рассказать о том, что тебя волнует сотне людей, чтобы чувство горечи улеглось в тебе. Что ж, до свидания в следующей главе. И еще раз, спасибо.