Голос

Кнопки клавиатуры ноутбука неохотно нажимаются, будто не желая печатать текст, который он и так не хочет набирать. Не хочет, не хочет до боли, до безумия, которое охватывает с головой. Первая строчка. Она заполнена бессмысленной и уже до жути надоевшей фразой, которая звучит в голове в день изо дня: «Ничего не изменилось». А что должно было измениться? И ведь правда, совершено ни-че-го. За эти два года совершенно ничего не изменилось. И как-то уже привычно пусто в квартире, холодно, а о бывшем хозяине напоминают лишь его вещи, покрытые пылью и раскиданные в разных углах комнаты. Они не тронуты. Он не любил уборку. Не любил, когда убирали вещи не на свои места. Именно поэтому их никто не трогал, не пытался даже расставить их по местам. Словно превратили все это помещение в музей их бывшего хозяина. Блог был не тронут уже два года. Два года со дня Его смерти. Почему? А записывать было нечего. Никому не интересны обычные будни врача. Им не хватало приключений, как и не хватало их человеку, который завел этот самый блог несколько лет назад. И казалось бы, все будет по старому. Обыденный, уже приевшийся холодный вечер в квартире, температура которой едва подогревается батареями и камином - хозяйка экономила на отоплении. Да и все было бы по-старому, честно. Если бы не опрокинутая на пол кружка горячего кофе после того, как сидевший в кресле услышал тихий, бархатный и до боли знакомый голос: - Джон…