Часть 1
27 апреля 2014 г. в 02:23
Ей нет дела до шумящей вокруг толпы. Она просто идёт, игнорируя шум трамваев и гудки таксистов, предлагающих её подбросить. Ей нет дела до смеха и плача, раздающихся вслед. Она не слышит музыкантов, расстроенные струны чьих скрипок скрипят под напором смычка. Она не слышит окриков. Её ведёт вперёд дорога под ногами. Куда-то вперёд. Вдаль.
Она не знает куда и зачем идёт. Она просто шаг за шагом уходит прочь… или приближается к чему-то? Где она сейчас? Ей всё равно.
Старый мотель. Восемь часов сна. Потрескавшаяся плитка в ванной. Она закидывает на плечи рюкзак, как тысячи раз до этого, и идёт дальше. Ей не поют песни птицы. Лишь ветер и дорога сопровождают её.
Она не говорит. И не слушает. Она всегда улыбается… в никуда.
По старым поросшим травой рельсам и лесным тропкам, по бульварам и обочинам больших дорог, по маленьким улочкам и парковым дорожкам, по просёлкам и полям.
Странная песня ведёт её. И кажется, что никто более не слышит этой музыки.
Вечная странница. Мимо неё проходит время, пролетают годы, а она всё так же идёт вперёд.
Сколько ей? Она не знает. Долго она уже идёт? Она не помнит… Где она окажется в следующий раз?
Тёмные волосы спутаны от ветра, губы обветрены. Она прячет руки в карманы лёгкой кожаной куртки в надежде хоть немного их согреть, но неустанно идёт вперёд.
Ты видел её вчера. Ты встретил её и сегодня. Выход из города. Маленький дом. Недолгий ночлег…
Она лишь улыбается и слушает… тебя ли? Она пьёт с тобой виски и смешно морщит нос. Она смеётся над твоими шутками… или твоими потугами? Ты не понимаешь. Она молчит и смотрит так, будто ей одной известна эта тайна.
Ночь. Тепло её тела под твоими ладонями. Обветренные губы на твоих щеках. Её ладони на твоей спине. Стоны и вздохи. Влажная кожа и скомканные простыни.
А наутро она исчезает. Будто была лишь сном. И всё, что она оставила — свой запах на покрывале.
И ты понимаешь…Но никогда не забудешь.
Она снова идёт. Дорога поёт ей, зовя вперёд. День и ночь. Тьма и свет. Снова не обращая внимания на время и людей.
Пять лет минуло с той встречи. Ты искал.
Лишь однажды ты увидел её вечную улыбку, направленную никуда. И тотчас потерял снова.
У судьбы свои планы, своё расписание.
Она стоит напротив тебя и улыбается. Обветренные губы, зелёные глаза, растрёпанные от ветра волосы. Ладони, которые она греет в карманах потрепанной куртки.
Старый мотель. Скрипящая кровать. Она калачиком, словно кошка, свернулась под твоим боком. Ты боишься уснуть. Ты прижимаешь её к себе.
Сможешь ли снова отпустить её? Ты не знаешь. Солнце утром неизбежно встанет, и она опять уйдёт.
Просыпаешься. Ночь. Пустая кровать, ещё хранящая неверное тепло. Босиком по ледяному полу. За ней.
Она стоит на дороге, завёрнутая лишь в тонкую простыню. Она смотрит вперёд. По её щекам катятся слезы.
Ты обнимаешь её за плечи.
— Она больше не поёт мне, — шепчет она. — Дорога больше не поёт мне.
Она разворачивается и, уткнувшись в твоё плечо носом, долго плачет. Всю свою жизнь она будет тихо вспоминать ту песню, прекраснее которой нет на земле. Песню, которую не смог бы передать даже самый гениальный музыкант.
— Она ушла? Ей всего двадцать.
— Отпусти её. Теперь дорога поёт ей, — улыбается она. Грустно. В никуда.
А песня продолжала звучать. Она не затихает никогда. Просто поёт она разным людям. Кто-то слышит её, кто-то нет. Но в тот момент, когда человек находит свою судьбу — неизбежно становится тише. Настолько тихой, что невозможно различить ни звука. Такова она — Вечная Песнь Дороги.