Мой роман

Я неспеша, разборчиво, по строчке Записываю жизнь свою в роман. И пусть с начала до последней точки Я всё с забавной точностью наврал: "я помню, было дело, мы стояли У озера, молчали от тоски. На самом деле было всё иначе, Ведь я стоял там, как дурак, один. А помнишь, как забавно получилось, Как мы катились по траве с холма? Наверно, это попросту приснилось, Ведь ты со мною вместе не была." Я врал, я снова врал про наши ночи, Бледневшие под грустною луной. Их не было... И вечно с тобой рядом Крутился кто-то призрачно другой. Я не забыл бессчётные открытки, Что я тебе писал на каждый день И оставлял у маленькой калитки... И их с дождём съедал немой апрель. Я до сих пор пишу и всё взываю: "Давай же, милый ангел, обернись!" А ты меня не слышишь. Уплываешь. И вдаль с тобой надежды унеслись. Ты не любила, ты не отвечала. Нет времени, что мы не воротим. Лишь только строчка в том романе - правда: "Мы вместе порознь с большой скалы летим."