Скажи, мой милый ты-мне-вовсе-и-не-друг, о чем я?

      Вот так себе бродишь, бродишь по живописным закоулкам, по малюсеньким волшебным тропкам, иногда заглядывая за непокорные веточки розовых кустов и какой-то там еще растительности, то и дело натыкаясь взглядом на случающиеся чудеса. И то ли чаю хочется, то ли пронзительно закричать, истерично топая маленькими ножками по немного запылившейся плитке Королевских Садов. То ли стоит сорваться с места и бежать за очередной парой лайковых перчаток, а то ли просто-напросто исчезнуть, искренне на прощание улыбнувшись. И совсем уже не разобрать, Алиса ли ты, или бесстыдник Кот, а, быть может ты всего-навсего безумная Графиня? Или, возможно, даже обычный ребенок-свинья. Нет, уже не поросенок. Нет, ты и не Королева. И не Король. Лакей-Лягушка — еще возможно, но не Король. Или еще, возможно, ты обычный Лещ. Или вечноноющий Квази. Уже и не разобрать. Закрой свои голубые глазки. Если нет голубых, то закрой те, что есть. Открой. И ты уже в другом месте, другой. В поезде, Алиса, на шахматной доске, Ёж, у моря, Единорог, в саду, Семерка червей, в круглом зале. Так всё же где ты, кто же теперь ты? Не разобрать и этого. Кто ты, где ты. Ах, сколько вопросов, зачем столько? А вдруг ты маленькая глупая семилетняя девочка, мчащаяся по всяким странным дорожкам, просачивающаяся в каждую странную дыру, пьющая что попало и в невесть какой компании, и преследующая какую-то странную белую мохнатую галлюцинацию с часами, вечно причитающую о времени? Глупо, глупо. Впрочем, нет. Скорее, просто-напросто мерзко. И вокруг ужасно пусто, не находишь? Всюду эти странные декорации из цветов, крашенных кустов, отрубленных голов, летающих банок, мчащихся поездов и многострадальных розовых фламинго. Присмотрись. Пусто, правда? А теперь приложи к зеркалу не книжку, а душу. Она не отразилась, да? А почему? Хливкие шорьки пырялись по мове. Такого не пишут в душах. В душах вообще ничего не пишут. Это ж тебе не записная книжка, чтобы от 365 отнять единицу. Это можно и в уме. Но ты, возможно, всё же поросенок. Или Алиса. Поэтому нужен блокнотик.       Скажи, мой милый ты-мне-вовсе-и-не-друг, о чем я? О чем ты? О чем мы? Зачем ты слушаешь меня? Пусто, пусто. Решить кто ты — тяжело. Кто я — еще сложнее. Тебе отведены роли живых. А я? А я вполне могу быть стеклянным столиком на трех ножках. Впрочем, нет, знаешь, у меня их все же две (тебе доводилось видеть столик на двух ножках? Мне нет. Должно быть, я не столик). А что если я одна из говорящих Маргариток, м? Вполне не плохо, не находишь? Пустота. Да, точно. Вокруг живых лишь пустота. И Маргаритки — пустота. И столик. Печально.       Ты любишь чай? Впрочем, это не важно. Так или иначе, но мест всё равно нет. И вина тоже. Ты любишь вино? А ракушки? Что насчет морской кадрили? Или, быть может, ты любишь перец? А рисовать? Да, рисовать. Нарисуй себе мир. Свой мир. Возможно, там не будет пусто, как думаешь? И убирайся в него, давай, собери свои вещи и выметайся туда. А тут… Тут тебя больше не будет. Вместо тебя будет пустота. И это грустно.       А я… А я, пожалуй, а, быть может, это вовсе и не я буду, а новый, другой ты, который и не ты вовсе, продолжу бродить по закаулкам Страны Чудес, заглядывая то в кусты, то в Зазеркалье. В Зазеркалье нет душ, помнишь?