Прости за то, что я другая

Прости меня за то, что я другая. За то, что я не вижу твоих снов. За то, что в мраке жизни утопая, Не слышу я твоих прекрасных слов. За то, что я не вижу смысла в чувствах, И не ищу, как все, я той любви, Что восхваляется искусством, И будет с человеком на всю жизнь. Я вижу лишь несчастье, горе, беды. Я верю, что живем мы все аду, И мир, в котором жили наши деды, Не вижу ни во сне, ни наяву. Твоя любовь на день,на два - не больше. Но ты уверен в святости ее. "На этот раз нет никого дороже,"- А ей - ей все равно. Ведь правда в том, что у нее остались шрамы, И не доверится она уж больше никому. Она всегда с улыбкой будет рядом, На деле объявив вам всем войну. Она одна. Не видит и не слышит. Она во власти всех тех чувств, Что будут с ней, пока она не дышит: Гнев, боль, непрекращаемая грусть. Ты ей поверишь, но уйдешь. А ей уже не будет больно. Ты объяснений жутких ждешь, Она же говорит спокойно. А ведь она давным-давно сломалась. Она уже не верит в счастье жить. Теперь ей только лишь осталось Пытаться раны на душе зашить. Зачем любить, а после плакать? Ведь расставания трудно в жизни пережить. После дождей на улице всегда бывает слякоть. А после - радуга. И в этом наша жизнь.