Дым, сигареты и наша песня

Квон Джиён. Ты куришь. Снова. Сигарету за сигаретой, пачку за пачкой. Вдыхая в себя этот едкий дым, который разъедает тебя изнутри. Он разъедает и меня тоже, я начинаю кашлять, а потом и задыхаться. Ты плевал на это. Плевал на всё, кроме себя самого. Почему я ещё рядом? Почему не ушла? Почему без тебя я задыхаюсь ещё сильнее? Почему..? Но мне так нравилось, когда ты закуривал и дым выдыхал в меня при поцелуе. Наверное, я мазохистка. -Давай переспим?-ты выдыхаешь дым прямо мне в лицо так, что даже начинает жечь глаза. Или это от слёз? -Что? -Ну, мы же с тобой друзья. Так давай переспим по-дружески. Ты включаешь музыку на динамиках ещё громче, так, что болят уши. С тобой я так ничтожна. Не могу дышать, видеть, слышать. Ничего не могу. Почему я с тобой? -Не хочу, - я мотаю головой. -Почему? Ты же любишь меня?-ты действительно в шоке от моего отказа или просто притворяешься? Я смущена, поэтому предпочитаю промолчать. Как можно такое говорить вот так, прямо в лицо? Но для тебя ни в чём нет преград. И никогда не было. И вряд ли будут. Ты снова садишься на пол рядом со мной, так же опираясь о холодную стену спиной, и в очередной раз подносишь сигарету к губам. Вся комната во власти дыма. И темноты. И музыки. -Я люблю эту песню,-ты выдыхаешь и начинаешь подпевать своим немного прокуренным голосом. А я улыбаюсь. Люблю твой голос -Хватит курить уже, -я отмахиваюсь рукой. -А мне нравится. -А мне нет. -А тебя тут вообще нет. Я молчу. -Я хочу тебя обнять,-снова выдаёшь ты. -Нет. Ты опускаешь голову, выбрасывая в пепельницу очередной окурок. Песня меняется, играет наша. -Помнишь..? -Да. -Ты тогда была такая красивая,-ты улыбаешься, даже не смотришь на меня. Мы познакомились под эту песню на каком-то фестивале. Странно было, тогда я не знала, чем это всё закончится, но даже если бы знала, то поступила бы точно так же. -Я так хочу снова тебя поцеловать. Прости... Ты нужна мне. Ты что-то ещё шепчешь, а я уже не слышу, проникаясь воспоминаниями о нашей первой встрече под потрясающий припев "нашей" песни. Я наверное тоже плачу. *** Прокуренная насквозь комната маленькой обшарпанной квартиры, в которой уже три месяца сидит парень и курит свои любимые сигареты, изредка запивая дым чем-то алкогольным. Грохочущая на весь дом одна и та же песня больше не тревожит соседей, которые давно смирились с происходящим. Они даже сочувствуют ему, парню который сам разрушил всё. Один выдох, и она умерла. Почему её так быстро не стало? Почему никто не успел спасти? Маленькая, хрупкая, но такая любимая...она осталась только в воспоминаниях, за которые он никогда себя не простит. Её астма погубила их. Хотя, хорошо винить во всём её болезнь, а не его пагубную привычку. Теперь у него есть только, дым, сигареты, и их песня, под которую они познакомились. А ещё воспоминания, только благодаря которым он продолжает своё никчёмное существование.