Мечтать не вредно.

Вечер единственного выходного дня был довольно теплым. Солнце еле виднелось из-за дома, стоящего напротив, но продолжало дарить людям свои последние на сегодня лучи, освещая старые дворы, закоулки и путаные тропинки. Отнюдь не слабый ветер, что разгуливал по улицам поселка, сметал на своем пути пакеты да газеты, подталкивал прохожих в спины и гнал куда-то пыль. Сам воздух был свежим, им настолько приятно дышать, что и не надышишься. Казалось бы, отличная погодка для прогулки всей компанией? Возможно. Но в этот вечер все были заняты. Да и настроение не располагало к веселым и шумным прогулкам. Скорее, хотелось забиться в какой-то уютный уголок с кучей одеял и подушек, чашечкой горячего чая и очередной книжкой. Ну, или ноутбуком. С момента, как Настя открыла для себя мир писательства, пусть это и было лишь увлечением, многое, если не все, в жизни переменилось и изменило свой смысл. Идеи, которых, порой, так не доставало другим авторам, валялись под ногами девушки. Ходи да выбирай. И придумывать нечего, ведь эти самые идеи можно взять из самой простой жизненной ситуации. А дальше… Дальше дело воображения. Криминальное ли развитие событий или же нечто, связанное с волшебной легкостью? Все это может решить один лишь автор, властный над своим выдуманным миром. Вся загвоздка в том, что он выдуманный, и жить только в нем нельзя, пусть там так маняще спокойно и вообще чудесно. Впрочем, в настоящем мире, в котором живут все люди, тоже относительно спокойно. Девушка аккуратно встала, предварительно подставив чашку с остывшим чаем от греха подальше, и подошла к окну, чтобы полюбоваться заходящими лучами солнца. Правда, в этот раз, ровно как и во все предыдущие, ничего не вышло. Дом, стоящий напротив, ежедневно закрывал прекрасные естественные картины, мешал их созерцанию. Всегда после этого разочарования слышался короткий, раздраженный вздох – такой, как сейчас – и тихие шаги по пустующей трехкомнатной квартире. Чаще всего она шла на кухню, чтобы заварить новую чашку чая, вновь принося ее в свою комнату. Сколько там их уже скопилось? Когда пишешь новые главы к своим же рассказам, время течет так быстро, что и сам теряешься в пространстве, забываясь снова и снова. А сегодня же почтальон должен был положить извещение о посылке в почтовый ящик. Как-никак вышли все последние сроки, и ожидать прихода волшебной посылки уже не было сил. А вот что именно должно придти – секрет. Этого не знали даже те, кто, собственно, и оплачивал это все. Впрыгнув в мамины тапочки и звякнув ключами, Настя выскочила из дома на лестничную площадку. Только она открыла почтовый ящик, как волна разочарования накатила на нее с головой. Никакого извещения, а самой посылкой и вовсе не пахнет. Но… Наверное, не стоит печалиться, ведь посылка не утонула, не испарилась, все с ней хорошо, и когда-нибудь она придет. А лишние нервны только нарушат редкую умиротворенность, что сейчас царила в душе девушки. «Спокойствие, спокойствие и только спокойствие», – пронеслось в голове удивленной авторши, удивленной, кстати, от того, что она вот так запросто цитировала Карлсона. Настя вернулась обратно в свой уголок, по пути забрав с кухни чашку ароматного чая. Вскоре тишину нарушило клацанье по клавишам вперемешку с тяжелыми вздохами. История, которую она писала, закручивалась все сильнее и сильнее. Появлялись новые сюжетные повороты, благодаря которым и появлялись отзывы. Правда, не всегда приятные… Совсем недавно читатели, самые придирчивые, спрашивали про точность улиц. Откуда вот автор берет такие названия? Или, например, как он расписывает все убийства, что на деле совершил не главный герой? Все ответы на вопросы были окутаны мраком и туманом. И еще чем-то. Задумавшись сначала на пару секунд, девушка перестала стучать по клавиатуре, склонив голову на бок и едва нахмурившись. Надо же, и сама авторша всех тех произведений не знает, как она так расписывает все беспощадные и изощренные убийства. Внизу, с правой стороны экрана, ярким пятном выскочило сообщение, сопровождаемое неприятным звуком. Снова в беседе недохудожников из группы обсуждалась какая-то новость. Что-то про краски и огонь. Огонь? Перейдя в личные сообщения Дерганного, Настя решила поинтересоваться, что там, и как с делом о серийных поджогах. Настя: Не знаешь, что там еще? Что-то было снова? Тема: А ты не смотришь новости, клуша? Настя: Не-а. А зачем? Тема: Чтобы новости знать… Настя: А ты мне на что? Да и к тому же, а как же всякие там детективы, которые с Лехой контачат? Тема: Какие детективы? Начиталась, блин, американских книжонок, и на тебе, испорченный ум. Все в новостях! Настя: А что в новостях? Тема: Помнишь три тех поджога, о которых мы рассказали тебе вечером? Настя: Ну… Тема: Так вот, они связаны. И это плохо. Настя: Да ну?! Сам мне об этом говорил. Есть что-то новенькое? Тема: Да… Вчера или позавчера, не суть, был совершен новый поджог. Все тем же поджигателем, что имеет характерный след. Какой – в новостях не указали. Пожар был у магазина. Знаешь, у филармонии. Настя: Это… Около двух минут девушка просто пялилась в экран не в силах поверить и понять, что все происходит в реальности. В настоящем мире. Тема: Что? Настя: А не на перекрестке, где еще магазин для охотников? Тема: Там, да. А откуда ты знаешь? О… Там сейчас такое. Настя: Да так… Ладно, спасибо, зайду чутка позже. «Онлайн» девушки пропал, а сама она вскочила с обустроенного местечка и ринулась в родительскую комнату. Там всегда лежала карта города, так сказать, про запас. Да и мало ли, гости какие, понадобится. Огромная, по краям и углам потрепанная и оборванная старая карта, что пылилась в тумбочке, была разостлана на не менее большой кровати. Кое-где были старые отметины, оставленные Настей когда-то в детстве. Шаловливые ручки на пару с карандашами и маркерами не давали жизни ни обоям, ни бумажкам, ничему. Девушка стояла перед картой минуты две, пытаясь вспомнить, где же именно произошло первое убийство в ее рассказе, на пересечении каких улиц. Махнув на свою память, что подвела, она помчалась в комнату, схватила ноутбук и открыла первую часть рассказа. «Значит, Садовая… А пожар? – Шереметьева открыла интернет-новости, – значит, тоже Садовая…». - Хорошо-хорошо, – тихо шепнула она себе под нос, отмечая красным карандашом место первого сходства. Дыхание участилось от такого, как казалось бы, нелепого совпадения. Чтобы не ошибиться ненароком, Настя решила озвучивать все свои мысли. – Значит, совпало… Удивительное совпадение, если честно. Идем дальше… В рассказе – улица Шафранского, зверское убийство, труп найден у розетки. В городе произошел поджог… Что-то, связанное с розетками? Это совсем ненормально! С-совсем… Голос дрогнул. Два совпадения, плюс то, о каком Настя узнала сегодня, уже не шутка. Наверняка, третье тоже… Ноги подкосились, и девушка с шумом осела на пол, роняя и маркер, и линейку, выпуская из рук край карты. Третье убийство в рассказе было совершено за новым аэропортом, а в реальности поджог был совершен за забором, ограничивающим территорию аэропорта. Это выбило ее из колеи. Неужели, она всему виной? - Да быть такого не может… – Шереметьева облокотилась спиной на боковушку кровати и запустила пальцы в волосы, то и дело шумно вздыхая, будто находясь в невидимых рыданиях, – я не могу быть в этом виноватой… Почему? Ведь я всего лишь маленький, ничего не значащий человек, увлекшийся писательством. Почему все убийства, написанные мной, совпадают с поджогами, что произошли в нашем городе? Столько вопросов, и ни одного ответа. От внезапной панической атаки и чувства угнетающей безвыходности глаза неприятно защипало, и вскоре на них навернулись слезы. - Нет, нет… – резким движением она остановила сумасшедшую истерику, вытерев со своих щек пару скатившихся слезинок, – если это я виновата… Если все же я… То я должна сказать кому-то! Мы вместе исправим… Я напишу что-нибудь… Точно! Шереметьева быстро поднялась, наспех сложив карту, оделась и выскочила из квартиры. Из-за излишней нервозности и рассеянности она долго не могла найти ключи. Впрочем, это не самое страшное, когда собираешься заявиться к человеку и ни с того ни с сего заявить подобное. Пальцы на автомате набрали номер Дерганного – советника в странных ситуациях. - Да-да? – заспанным, сонным голосом ответил человек на том конце связи. - Я… Я сейчас приеду! – запыхавшись, ответила девушка, даже не соизволив поздороваться. - Что? Зачем? Что вообще случилось? Бежишь? – голос приободрился, послышался звук разбитого стекла. - Я знаю! Знаю, почему все это происходит! - Что? - Хватит чтокать… Я знаю, почему происходят эти ужасные поджоги, знаю, почему поджигатель неуловим! - Удиви меня? – связь оборвалась.