Пусть гневно лед в глазах сверкает, И сердце каменно на треть - Холодных женщин не бывает. Бывает — некому согреть.
В современной многоэтажке шумного мегаполиса всегда кипит жизнь, даже ночью. Но сегодня, окутанная плотным серым и противным туманом, она на удивление сонная и тихая. В одной из квартир, обставленной модной мебелью, в утреннем полумраке отчетливо видны две фигуры. Декоративный камин, совершенно не греет и почти не дает света, но зато в точности имитирует потрескивание дров. - Ты охладела ко мне. - тихий шепот где-то около двери громко отдается эхом в душе. - Просто ты забрал все мое тепло. – спокойно отвечает утонченная фигура возле окна, пряча свое лицо от собеседника. Она давно все поняла. С самого начала теперь не ждет ничего другого. Так легче. Ведь заканчивается все одинаково. Поиграется и бросит. Как всегда. Не громкий хлопок двери. Прохладный после ночи воздух. И, кажется, новая жизнь, а Ему ведь и правда раньше было тепло с ней.Не ожидая, не мечтая, Живут, от жизни ждут атак. Холодных женщин не бывает. Бывает, греют — да не так.
Огромный особняк за высоким железным забором. Массивная железная входная дверь, способная удержать наводнение, но не способная спрятать хозяйку от горького настоящего. Небольшая комната с изумрудно-зелеными стенами, большой коллекцией старинных револьверов и уже не выветривающимся крепким запахом дорогого алкоголя в воздухе. В огромном кожаном кресле, закинув ноги на подлокотники, с бокалом виски в руках, сидит средних лет женщина. Прилипшие на мокрое от слез лицо русые волосы, прячут затуманенный взор голубых глаз. Бутылка весьма не дешевого напитка разлилась недалеко от кресла. Полнейшая тишина пропитана горечью, а редкие всхлипы громким эхом разносятся в небольшом помещении. "Ты теперь слишком старая для этого..." "Старая"... Вновь и вновь это слово всплывает в мыслях бывшей чемпионки. А она ведь все отдала этому холодному спорту. Настолько сроднилась со льдом, что и сама стала ледышкой. Бросила все: учебу, семью, собственное счастье... А теперь "Старая" и ненужная. И ведь никому не нужная...Что кутать плечи горностаем, Когда в душе кромешный ад? Холодных женщин не бывает, Бывает — порох сыроват.
"Сирота, сироты, сиротка, сиротинка, сиротинушка - ребенок или несовершеннолетний, у которого умерли один или оба родителя." Совсем юная девушка сидела на полу, укрывшись тоненьким пледом. Пустые, красные от напряжения и усталости глаза опять и опять перечитывали статью. Во всех словарях пишут одно и то же, ребенок без родителя, забывая добавить, что он еще и одинок. А ведь когда-то она мечтала о любви. Красивой и безумно романтичной. Как в книжках. Но в детском доме тебя некому жалеть. Вынужденная спрятать свое сердце, она привыкла прятать и эмоции. Со временем привычка стала стилем жизни, и вот, год за годом, кутаясь в плед, она повторяет себе одни и те же слова. "Никому до тебя нет дела. Хочешь чего-то добиться, придется спрятать чувства." Чтобы не вылететь из института, сохранить стипендию и оплачивать квартиру, надо полностью отдаться учебе и работе. А значит придется отказаться от любви. И сегодня, после очередного отказа парню в свидании, услышала в ответ "Какая же ты черствая и холодная". Может быть... она уже забыла, что такое тепло. Но ведь иногда искушение поделиться с кем-то тем, что у тебя на душе, очень велико. А для этого придется раскрыться. Улыбнуться и показать себя настоящую? Растаять? А для кого?...Без крыльев, веры и без стаи, По веренице серых лет… Холодных женщин не бывает. Бывает, таять смысла нет…