Ода к молодому поэту.

Ода к молодому поэту. Слався, ты, душа поэта, В которой свет, в которой боль, Ты странник "Ветхого Завета", Поэт, поэт, ты молодой... Как первый лучик на рассвете, Как первый снег, зимой томленный. Как день пред утренней зарею, Ты как стакан, стакан граненный. Внутри ты полон, А снаружи, снаружи разный ты один, Ты можешь быть с осенней скукой Просто милый господин. Иль вдохновленный ты весною, Вот так вот можешь крикнуть:"Ах!" Вот ночью, пред ночной зорею, Ты мечтаешь о морях, О том как песень льет рекою, И все уносит на волнах, куда-то вдаль, на дивный берег, Где Грей на алых парусах, Свою Ассоль мечтами томит... Трудна поэта жизнь лихая, Никто его не понимая, Не ценит все его заслуги, И книги, верные подруги, одна отрада, Как для девушки помада, скрывает все ее недуги, Так книга лечит боль утрат: Утраты в веру на победу, на продолжение тирад, И вот уже воспрял счастливец, он узник собственных речей, Он вспыльчив, грамотен, строптив, такой он есть, Таким он был... И вот однажды, как бы это сказать точнее для поэта, Он даму милую схистил, За что жестоко заплатил, Обидчик, посчитав за наглость вмешательство поэта в "разговор" Сказал такое:"Вы, сударь, неотесанный чурбан, который свет еще не видел, а рветесь просто на рожон, иль даму милую в постель хотите затащить отсель?" И вызвал он поэта на дуэль. Поэт, душа младая, горько И продолжительно вздохнул, Ведь, от депрессии он только Недавно, вот, почти сегодня, отольнул. Но вызов принял, И уже стоит поэт и ждет порыва Порыва страсти и весны... Вот подошел к нему противник, который вызвал на дуэль, В глаза друг другу дико смотрят, И вот раздался голос стройный, Который вдруг поведал нам, Что бой начался, Молчанье Томно Ожиданье Страх Страх победить и быть побитым, И что же он сейчас чувствует? Отчаяние? Нет! Страх? Может. Боль? Точно! Именно это движет по жилам молодую кровь, и не дает выплеснуть наружу все эмоции и переживания, и всеми нами движет боль.. Но вдруг раздался выстрел, скромно поэт всю землю освятил, Своим паденьем, Поражение, прямо в душу, в то место, откуда шли все благие мысли, в котором покоились все чувства, в сердце... И вот он, этот момент, когда боль не имеет значения, когда выплескиваются все эмоции, и уже не важно что там будет. Прощай, мой милый поэт, Спи спокойно, А у меня сил уже нет, Пишу эти строки безвольно, Со слезами в глазах... Бесконечно терзают те строки, что ты перед смертью сказал: "Прощай, то что есть, Прощай, то что будет, Прощай, чего нет, И не будет, Я столько времени убил, чтобы понять, Не просто так ли я живу, Но был неправ, и сожалею, О том что мог я хоть чуть-чуть Поверить в чудо, Поверить, в то что я Еще кому-то нужен, Но нет! Прощай безмолвности поэт!" Прослався же, душа младая! Я к силе Вышнего взываю! И от души молю портрет, Того, кого с нами нет...