Истинный художник.

      Я всегда любил художников. Для меня они были чем-то священным. Вот честно, мне казалось, что истинный художник - это проводник между нашим серым и скверным миром и настоящим раем. Может, моя мысль и абсурдна, но она мне нравилась. Можно даже сказать, что я жил этой мыслью. Каждое утро, просыпаясь, я громко говорил: "Мне поможет истинный художник справиться с тяготами этого бренного мира!" Я верил, что это поможет мне жить дальше.       Я частенько покупал разные альбомы с работами популярных художников, обычно современных. Когда репродукции попадались мне в журналах и брошюрках, я очень радовался. Обычно парочка репродукций всегда была при мне.       Конечно, был у меня и любимый художник. Настоящего имени его или ее я не знал, но работал этот человек под псевдонимом Лоренсо. Работы его всегда приводили меня в полнейший восторг. Я любил представлять, как некий Лоренсо встает ровно в пять ноль три, сладко потягивается, встает, наливает себе чашку шикарного кофе и садится у окна, смотря на тихий, еще не проснувшийся город. А затем, допив кофе, Лоренсо приносит мольберт, кисти, краски и начинает творить... Держа в одной руке длинную кисть, художник начинает выводить на холсте причудливые узоры, вырисовывать прекрасные пейзажи. Мм... Знаете, я всегда мечтал своими глазами увидеть, как Лоренсо рисует. Я так, так сильно хотел этого! И однажды моей мечте суждено было сбыться.       В тот день... Ай, ну их, эти долгие описания! Просто скажу, что я как-то выиграл в одном школьном конкурсе, призом в котором была встреча с одним из популярных современных художников. Угадайте, кого я выбрал? Ну вот.       Я тогда оставил свой электронный адрес и стал ожидать звонка Лоренсо. Мм, это были такие тягостные минуты! Но вот, некто позвонил мне. Я был полностью уверен, что это именно Лоренсо, поэтому ответил сразу же: - Вы... Лоренсо? Да? - выпалил я. Мое сердце билось стремительно. - Не совсем. Агент Лоренсо, так сказать, - голос на другом конце провода был низким и скрипучим. Оказалось, что это далеко не мой кумир, - вы, это, встретиться с Лоренсо желаете, да? Я слышал про вас. Встретимся, значит, там, где вы указали в своей анкете, да? - Да, - отозвался я, после чего пробормотал "хорошего дня" и положил трубку. Ох, я и про анкету не сказал. Ну, тут и ничего примечательного нет. Просто анкета, которую я заполнил, победив.       Пропущу все описания, ненавистные мною, и перейду сразу к делу.       Я стоял на остановке и ждал того самого агента Лоренсо, который должен был отвезти меня прямо к художнику. Моросил мелкий дождик, дул слабый ветер. Погода была скверная, но, к счастью, я уже увидел машину, подъезжавшую ко мне. Ну как машину... Нечто большое и прогнившее, похожее на грузовик. Мда... - Хей, хей! - из окна машины высунулась огромная рука. Я сразу понял, что это и есть тот самый Агент Лоренсо, но вот... Мое впечатление ужасно испортилось. Вот честно. Я ожидал увидеть шикарный кабриолет или хотя был что-нибудь более приличное... Но стойте! Каким же окажется Лоренсо, если его агент разъезжает на грузовичке? - Хей, да... Вы - агент Лоренсо, да?.. - Да, да. Садись уж, паренёк, - добродушно крикнул агент. Я поспешно кивнул и поспешил к машине, но мои надежды, что я увижу шикарного маэстро, угасали, как спичка. - А тебе лет сколько, а, парень? - спросил меня "агент", когда мы преодолели уже полпути. - Семнадцать, - мрачно отвечал я, посматривая на окно, где-то уже треснувшее. - А что, тебе нравятся Лоркины-то работки, а? - спрашивал он меня снова. - Э? Лоркины? - Ну да, Лорка - это же Лоренсо, ну. - Погодите-ка, - удивлялся я, - так Лоренсо - девушка?? - Ну да. А ты ждал чего-то другого?       А это меня уже ошарашило. Я всегда искренне полагал, что Лоренсо - мужчина, а тут такое... Я уже боялся того, что будет дальше. Мы наконец прибыли к пункту назначения. По прибытию я удивился еще больше. Никаких вам тут шикарных домов и изящных садов. Всего лишь маленький деревянный домик, основание которого уже прогнило. Вокруг не было ни души. Я вышел из машины, попрощался с "агентом" и медленно пошел к дому. Если честно, мне было даже немного страшновато.       Я постучался. Дверь тут же открылась, но я никого не увидел. - Эй... Добрый день, Лоренсо-сан... - робко проговорил я. - За "сан" спасибо. Но ты бы хоть голову опустил, - мне ответил чей-то хриплый, низкий голос. Я опустил голову и увидел... Да, я увидел именно Лоренсо, а, точнее, очень низкую девушку с волосами непонятного цвета - то ли каштанового, то ли русого. Она подняла голову и уставилась на меня. - Ну? Ты чего хотел? Встречи? Получи, - проговорила девушка низким голосом, почти басом. Я вгляделся в ее глаза. Они были мутными и уставшими. - Да... Вы - Лоренсо? - Ага. Лора я. Работаю под псевдонимом "Лоренсо". Еще вопросы? - Да нет... Я могу... войти? - Ага. Проходи. Лора-Лоренсо жестом указала мне пройти в комнату, и я вошел. Комната ее была маленькой, но чистой. Там пахло хвоей. - Я тут работаю, - сказала Лора, показав рукой на небольшой стол, стоящий в углу, - хочешь чаю?       Я немного подивился ее манере разговора. Она говорила мало и очень лаконично. Мои иллюзии о Лоренсо все таяли и таяли. - Да, можно, - отозвался я.       Лора кивнула и направилась к другому столу, где стоял чайник. Рядом с тем столом стояла небольшая газовая плита. Электричества, видимо, тут не было. Я наблюдал за тем, как Лора берет в руки чайник и льет воду в большую кружку. - На, - подойдя ко мне, Лора протянула мне кружку, - чай. Холодный, но ничего. Я отпил. Неплохо, подумал я. - А электричество есть? - спросил я, хоть и знал ответ. - Не. И без него нормально. - Рисуешь? - Ага. - Часто? - Ага. - Очень часто? - Каждый день рисунков по пять-шесть. Нормальных, для городских журналов. Плюс еще наброски. Для меня. - О. И для себя рисуешь? А... как же утренний кофе, тихий город?... - ну не могли мои устоявшиеся стереотипы пропасть так быстро, не могли! - Не пью я кофе. Чай пью. - А мольберт есть у тебя? - Нет. Листками обхожусь. - А родители? Одна живешь? - Ага. Они в городе. - Ну, не могу я так. Где вот твой берет, где твои длинные кисти, где это все? Ты же художник, ну! - мне уже было невмоготу. - Нет ничего. Обхожусь вот. И без понтов нормально. Душа есть - и хватает.       Я поражался. Эта девушка удивляла меня все больше и больше. - Слушай... А как ты к современному искусству относишься? - спрашивал я. - Чушь. Видела я его. Точки на белом листе. Чушь. Погоди-ка. Лора вдруг куда-то направилась. Как оказалось - к своему рабочему столу. Взяв оттуда насколько листков, она вернулась ко мне. - Смотри.       Я взял ее листки и начал перебирать их и рассматривать. Это, как я понял, были наброски. Там были изображены животные, всякие деревья, камни. Красивые рисунки были, вот честно. - Красиво, - сказал я. - С душой, - отозвалась Лора. Я разговаривал с ней еще полчаса, после чего решил собираться домой. - Ну я пойду? - Иди. Я подошел к двери и обернулся. Лора смотрела в упор на меня. - Что? - Ничего. Я вышел.       Сейчас я вспоминаю эту встречу, плотно засевшую у меня в голове. Пусть мы с Лоренсо говорили мало, пусть наша встреча была такой короткой, но она научила меня нескольким важным вещам. Во-первых, самое важное для художника, для истинного художника - вовсе не атмосфера, а душа. Настоящая, большая душа. А во-вторых... Может, стоит меньше говорить и больше думать? Наверное, Лора думала очень много. И душа у нее была большая.