в.
9 июля 2014 г. в 11:57
Он старше меня на восемь лет, но говорит, что чувствует себя со мной моложе,
Дороги, балки, очередной куплет Высоцкого, приложенный к коленям подорожник,
Слова фильтруются, становятся все правильнее, строже,
Но я, наверное, сапожник без сапог.
Учитель без морали, босой солдат без государства,
Открытой магистрали путь.
И если кто-то вздумает меня лечить, то не найдет лекарство,
Не посоветует немного отдохнуть.
Ты говоришь так много о футболе, я слушаю, хотя не понимаю почему
Так много человек гоняют мяч по полю и превращают спорт в войну.
Мне нравится идти и слушать, как ты, забываясь, рассказываешь мне свои стихи,
Про бывшую, которая немного дура, про новые свои штрихи.
Я не рисую больше.
Я пою о том, какие идиоты мы.
Мы сочиняем и поем дурацкие песни.
Мне кажется, ведь так намного интересней.
Я знаю, это лето закончится в сезон дождей,
И ты закончишься, как сон, остаток старых дней.