28.06.14. 21:32
29 июня 2014 г. в 02:22
Складывается впечатление, дорогая Настенька, что жизнь - колода игральных карт,
Я живу с тем раскладом, что совсем не умею играть и умело думать,
А ты явно мухлюешь и раньше выходишь на старт,
Чтобы только во всем меня переплюнуть.
Я взлетаю с аэродрома диван-кровать, отправляюсь в мир неизведанный, в мир другой,
Чтобы только не слушать, насколько я здесь изгой.
Все равно хожу по углям, даже если дорогой новой,
Все равно потом узнавать, насколько я друг хреновый.
Нет, это ни ода и ни поэма, это просто взрыв, цунами и ураган,
Бушевавший внутри, а теперь выходящий наружу.
Что мне ваша людская стужа, когда я сам себе и поэт, и парень, и хулиган,
И сдается мне, что больше не будет хуже.
Что до тебя, дорогая Настенька, то мы глухой и немой, совсем ничего другого,
Я хотела как лучше, так, чтобы шаг - и в рай.
Но ты знаешь, у нас нет вообще ничего святого,
Сколько ты колоду не выбивай.
Складывается впечатление, что друг на друга
Открываем охоту, когда сезон.
Не трави себя мной, загоняясь в угол,
Но мне кажется, что у тебя на это особый резон.
Что за дни чередуют себя перед страшным судом, обнажая ценности кислорода,
Каждый луч и травинку, будто новое вещество.
Что до нашей породы, то мы с тобой изобретаем свежий опиум для народа,
Что бы раз и все - чтоб более ничего.
Дорогая Настенька, если тебе хоть что-нибудь из этого надоело,
Говори не намеками и стихами, а стреляй, как любишь - в лицо и лоб.
Страшно хочется усталой душе и телу
В просторный гроб.