Часть 1
22 февраля 2014 г. в 11:29
Ухожу спать, но оставляю бумагу и карандаш опять.
Вдруг мне снова захочется стих написать!
Вдруг я сочиню большую поэму,
И, в будущем, школьники будут меня ругать.
Я чувствую, будто я на лугу,
Среди пляшущих васильков и ромашек.
И чувствую я небес глубину,
И это пронзает меня до мурашек.
"Снова не спал!" -твердит эта миссис.
Я бы сказал ей, что был на лугу,
Но она сочтёт меня психом и отправит к врачу,
А я не хочу. Нет, нет, не хочу.
Миссис смотрит на меня с сожаленьем в глазах,
Но почему?
"Потому что не спал!"
Я был на лугу, дорогуша- молчу. "Я писал."