Show me the way to the next whiskey bar

Show me the way to the next whiskey bar - И почему я? Вопрос повисает в воздухе. Я оглядываю стройный ряд пустой посуды из-под разнообразного алкоголя - красота, любой прапорщик обзавидуется. Все бутылки выставлены строго по ранжиру - от слабых градусов к высоким, все выше и выше... Венчает строй раритет - пока еще полная, старинная бутыль с медицинским спиртом, чистым, как слеза младенца. - Нет, все-таки, почему? Бармен, единственный, кто здесь есть кроме меня, молчит, меланхолично протирая стакан. Странный он какой-то, если честно - но бар у него отменный. Такого количества разнообразного земного алкоголя - от банального пива до всяких изысков вроде ракии или уже упомянутого спирта - я не встречал ни в одном питейном заведении обитаемой вселенной. - Я же даже в армию не собирался идти. И во флот Альянса записался исключительно из-за кормежки три раза в день и крыши над головой. Все же лучше, чем полицейский участок, правда? - И лучшим ты в Альянсе стал тоже случайно? - Я не хотел, оно... само. - Само, говоришь? Парень, ты сделал такую карьеру, о которой иные могут только мечтать. И все - из чистого упрямства. - А надо было сидеть и наблюдать, как всякие мудаки об меня ноги вытирают? - Об том и речь. Бармен отставляет свой стакан в сторону, подвигает мне чистую рюмку и наливает в нее...а, какая разница, что? За годы жизни на улице я научился пить все, что горит, и есть все, что шевелится. Или когда-то шевелилось. - Ну допустим.. - спиртное обжигает горло, дыхание перехватывает. Судорожно вдыхаю и возвращаю себе способность говорить. - Так вот, ну допустим, появился я на свет. Но остальное - это же чистой воды стечение обстоятельств. Совпадения! - Ты так думаешь? - спрашивает мой собеседник, и по его взгляду я понимаю, что мне сейчас будут доказывать, как глубоко я неправ. - Посуди сам. Мои родители - они же могли переехать в колонию, а не оставаться на Земле, чтобы в конце-концов помереть, и предоставить мне возможность дальше выкручиваться самому. - Могли. Колония называлась бы Миндуар, - бармен многозначительно замолкает. - Твою...и я бы погиб при батарианском рейде? - Нет, ты бы выжил. Одним из немногих, кто уцелел до подхода патруля Альянса. - И вступил бы туда из чувства благодарности за спасенную жизнь? - Скорее, чтобы иметь законную возможность убивать батарианцев. - Ладно, пусть, - думаешь, ты все сказал, да? - А если бы моя матушка не бросила все ради моего же почтенного родителя? Осталась..где она там работала? - Не работала. Служила. В Альянсе. И сейчас была бы капитаном Шепард. Я молчу. Ну и что с того? - А ты пошел бы по стопам родителей, и вступил бы в войска, как только тебе стукнуло 18 - просто потому, что не знал другой жизни. Нет, ну это уже совсем ни в какие ворота. Ладно, зайдем с другой стороны. - Ну ладно, допустим. Мне, как ни крути, прямая дорога в армию. Но дальше? Я мог сдохнуть в первые недели в казармах, мог загнуться во время спецподготовки. Мог? - Мог. Но не загнулся же. Ничем его не проймешь. Хорошо, попробуем так: - Не загнулся. Но я по чистой случайности не попал в подразделение, направлявшееся на Акузу. Они там все стали кормом для червей, если ты не в курсе. - Ты бы выжил. Единственным. Стал бы примером отваги для остальных. - Я смотрю, ты считаешь меня везунчиком. А как насчет такого - я не попал на Акузу, не попал в Элизиум... А попал, скажем.. - Если ты хочешь рассказать мне о торфанской резне - не стоит, я в курсе. Приказ о штурме исходил бы от тебя. Фигово. Он хочет сказать, что я послал бы на смерть своих же? И меня тоже считали бы героем? Мерзость какая... У меня остается один, последний аргумент, и я его использую: - И вообще, я мог родиться женщиной. Мог же? - Тогда тебя звали бы Джейн. Это уж слишком. Я падаю на барную стойку, прячу лицо в ладонях и… нет, не смеюсь. Ржу, как ненормальный, до слез. Нервы, наверное. Удивительно, что они у меня вообще еще есть. Когда приступ истерики проходит, и я снова могу оценивать реальность более-менее адекватно, бармен ставит передо мной очередной стакан. Куда ж оно все в меня влазит? И не пьянею совсем. - Ну допустим, от того, чтобы стать героем с агитплаката - не отвертеться. Но всю галактику-то на меня вешать за что? - А как иначе? - бармен пожимает плечами, словно я поставил под сомнение какую-то аксиому, вроде той, что Земля вращается вокруг Солнца. - Ну я не знаю... Не спасать Уильямс от того чертового маяка. Пристрелить работника доков прежде, чем он упомянул бы Сарена. Не соглашаться на предложение капитана Андерсона. Служить, как служилось. - Тогда у меня сейчас была бы куча работы. Что-то странное есть в этой фразе. Я замолкаю, пытаясь вспомнить, как вообще попал сюда. И куда это - сюда? - В чем наколка? Почему я сижу в одиночестве в пустом баре, вливаю в себя одну рюмку за другой, но не только не свалился под стол, но даже в сортир не захотел? - Дошло, наконец. Не хочу тебя расстраивать, но ты недавно умер. - О как. Умер. Я выдыхаю это слово, пробую его на язык - звучит странно. Умер. Я. Джон Шепард, капитан "Нормандии", спаситель Цитадели, большой герой Альянса, редкая сволочь и начинающий алкоголик. За это стоит выпить. - Ты уверен, приятель? Я как-то себя мертвым не ощущаю. - Уверен. Умер от разгерметизации бронекостюма при взрыве "Нормандии", после чего вошел в плотные слои атмосферы близлежащей планеты. Считай, что тебе повезло, кстати - проделывать такие маневры живым - сомнительное удовольствие. Повезло так повезло. В памяти всплывают фрагменты - чуть ли не матом посылаю лейтенанта в спасательную капсулу; потрясающий вид разгромленного БИЦа; кнопка освобождения капсулы с Джокером; я лечу... - Забавно, - а что я еще могу сказать? Убиваться по поводу того, что уже случилось? Годы жизни на улице и служба в рядах армии Альянса приучили относиться к вероятности безвременной смерти философски. Или пофигистично - один хрен. - Могу показать твои похороны. Хочешь? Да, в чувстве юмора моему бармену не откажешь. - Ну давай. Что я теряю? Голографическая панель за спиной бармена становится прозрачной. Флаги, цветы, парадная форма. И люди-люди-люди. Всех мастей и рас. О, а вот и гроб. Мой. Забавно, никогда бы не подумал, что увижу такое зрелище. Нахожу взглядом мою команду - Тали, Рекс, Гаррус... Даже Джокер приковылял. Аленко в почетном карауле - офицерский мундир ему к лицу, парень наверняка сделает блестящую карьеру. Так, не понял, а где Лиара? - Сейчас увидишь. - он что, и мысли умеет читать? Какой-то бар. Лиара общается с незнакомой мне эффектной брюнеткой. Азари расстроена, заплакана, но судя по всему, настроена решительно. - О чем они договариваются? - мне не слышно, о чем они говорят. - Обсуждают, как достать твое тело и не допустить, чтобы оно попало к Серому Посреднику. Все веселее и веселее. А я наивно полагал, что когда помру, меня оставят в покое. Размечтался. Сделают из меня чучело, будут им Жнецов отпугивать. - Пойми, ты - не просто солдат, не просто спектр. Ты псих. Не обижайся, ты псих в хорошем смысле этого слова. Ты не знаешь слова "невозможно", ты просто берешь и делаешь. - И чтоооо? - шалят нервишки, шалят. Кричать-то зачем? - Представь себе прямую. На одном конце ты. На другом - спасение галактики от Жнецов. Какое решение ты бы не принял - ты все равно дойдешь до этой точки, чего бы тебе это не стоило. Даже оставить одного из своих солдат за спиной - сможешь. Ради дела. Я кривлюсь, будто съел лимон без сахара. Эшли. Смелая девочка. Была. Многие косо смотрели на меня после Вирмайра - как же, оставил беззащитную женщину на верную смерть, в одиночку отбиваться от гетов. Скотина я такая. Бездушная. Где-то даже краем уха услышал "Офицерский клуб, конечно..." Странно, откуда у рядовых эта неизбывная ненависть к тем, кто выше их по званию? - Или вот рахни, - продолжает мой собеседник, не обращая внимания на душевные терзания. - Ты с легкостью покончил с их царицей. - Вот не надо. Хватит того, что совет отчитал меня, как салагу какого-то. Как же, мерзавец, целый вид истребил. А то, что они же дали добро на их уничтожение во время рахнийских войн - ну кого волнуют такие мелочи? - Я тебя утешу, если скажу, что оставь ты царицу в живых, тебе все равно бы влетело? - Значит, спасал я этих уродов из совета совершенно зря? Зря угробил полфлота Альянса? - Не знаю. Все твои решения так или иначе влияют на будущее. Я знаю одно - ты не просто пешка. Все твои пути - что бы ты не выбрал - ведут к одной цели. Я пытаюсь отключиться от нудного пафоса. Ну допустим, выбора у меня нет. Есть рельсы, которые вне зависимости от моего желания... Стоп! Я же умер. Меня нет, все. Баста. Спасайте сами свою Галактику. В гробу я вас всех видел. Не хочу больше ничего знать. Ни о прошлом, ни о будущем, которого у меня нет. Уже нет. Впрочем, нет - кое-что знать я все-таки хочу: - А где это я? Это ад? Или рай? Не могу определиться. - Чистилище. Чистилище, значит. Ну хорошо. - И надолго я здесь? - Не знаю. У высших сил на тебя какие-то свои планы. Ну вот что за?! Мало того, что я мертв, так это еще и не окончательно? Бармен подливает мне очередную порцию, на сей раз виски. - Не переживай так, парень. Считай, что тебе повезло. Повезло, как же. Не подписывался я спасать эту чертову галактику, слышите? Стакан с виски летит в стену, разбиваясь на красивые осколки, свет вокруг меркнет и я перестаю ощущать свое тело. *** - Он просыпается. Приоткрываю глаза. Сердце колотится как ненормальное, руки помимо воли цепляются за воздух. Надо мной склоняется кто-то. Женщина. Откуда же мне так знакомо ее лицо?