***
Мятая жестяная кружка с кипятком приятно грела ладони. Впрочем, пить слабо заваренную бурду не хотелось. Какая-то часть памяти подсказывала, что я привыкла к большему количеству заварки. Но, увы, знаменитый на все метро грибной чай везут аж с ВДНХ, и цена у него соответствующая. А местный, так слезы одни… Хотя сушат заварку из точно таких же грибных шляпок. Я сидела, глядя куда-то на покрытый узорами плесени свод туннеля, и говорила. Рассказывала о том, чего вряд ли могла видеть в реальности, но почему-то видела каждую подземную условно-ночь во сне. Мир на поверхности. Пустынные улицы и коробки брошенных домов, в которых завывает ветер. Разбросанные по дорогам ржавые скелеты машин и кружащие в небе смутные тени – мутанты, новые хозяева отравленной земли. Странно получилось – Нечто из туннелей отобрало мою память, чтобы подарить чужую? Или я поднималась наверх? Вот только слышать о женщинах-сталкерах мне не доводилось ни разу. - Слушай, Тень. – неожиданно подал голос младший из караульных. – А ты чего, хочешь уйти со станции? Ну, в туннель ходишь постоянно… Я криво ухмыльнулась и вдруг решилась озвучить свою заветную мечту: - Нет, не со станции. Наверх хочу. Увидеть звезды. Настоящие, а не во сне. А туннели… «Подобное лечится подобным», может слышал? Вдруг вспомню чего хорошего… Мои слова прервал недовольный писк Серого. Крыс, возмущенный отсутствием внимания к своей хвостатой персоне, ткнулся мордой в кружку и теперь тер лапами обожженный нос. Я занялась пострадавшим питомцем, а остальные продолжили беседу. Эх, а ведь расхолаживает людей мирная жизнь. В карауле, по сути, всего два человека – те, кто стоят дальше в туннеле. "Если бандюки вдруг нападут, нам капец…" - как-то отстраненно подумала я.***
"Улица академика Янгеля". Кабинет начальника станции. Неделей ранее. Натужно гудела висящая на длинном шнуре лампочка. Тусклого света едва хватало, чтобы осветить небольшое, в общем-то, помещение. По стенам тесного кабинета метались рваные тени. Командир сталкеров и, по совместительству, начальник станции нервно расхаживал из угла в угол. - Финик! Да твою ж дивизию! Ты каким местом думал, а?! Я тебя спрашиваю! – рявкнул он на стоящего у стены парня в затертом "урбане". – Ты понимаешь вообще, какой у нее уровень доступа? Как ни цинично это звучит, хорошо, если эту идиотку сожрали. Если на других станциях узнают про наши "закрома Родины", мать их, что тогда? Нас сметут же к херам! Командир недавно вернувшейся с поверхности группы покаянно вздохнул. Сказать ему было особенно нечего. Разве кто-то знал, что все так обернется? Собирались ведь быстро проверить несколько не слишком отдаленных домов и сразу назад. Все как всегда. Самый обычный плановый выход, не какая-нибудь там дальняя вылазка за редкой, заранее заказанной, добычей. Вот только из-за чертовых мутантов группа задержалась на лишние сутки. Отходили практически в неизвестность, отстреливаясь по пути от летающих тварей. В результате, вернулась только половина вышедших наверх. Вдобавок ко всему, без вести пропала девчонка из разведки, которой в группе вообще не должно было быть. По большому счету, станция, населенная почти одними сталкерами, выживала только за счет своевременно добытой информации. "Что искать? Кому продавать? Несет ли это угрозу для своей станции? Кто заплатит больше?" - все это выяснялось разведкой с "Янгеля". Агенты ценились не меньше сталкеров. Но на поверхность практически не поднимались – зачем рисковать людьми, подготовленными для работы в несколько иной сфере деятельности? Бывали, конечно, совершенно безбашенные ребята, неизвестно зачем рвущиеся на улицы погибшего города. Как раз такой была Тень, увязавшаяся за группой почти сразу после экстренного возвращения из Ганзы. Была там какая-то мутная история, о которой сама разведчица предпочитала умалчивать. В целом, это была неглупая, правда, совершенно беспринципная личность. Есть только цель, остальное – не больше чем мелкий мусор под ногами. Воспользоваться тем, что командир уходящей на поверхность группы – друг детства. Почему бы и нет? Ведь это возможность осуществить давнюю мечту – увидеть руины старого мира, а не представлять их по чужим рассказам. Хочу и все – эгоизм чистейшей воды. И глубоко наплевать, что готовили ее совершенно для другого.***
"Калужская". Десять дней спустя. Тень. Сегодняшний день – событие в жизни обычно тихой станции. Еще бы, пришел караван из центрального метро. Событие для всех, кроме меня. Тратить и без того немногочисленные патроны не хотелось, поэтому я бесцельно слонялась по едва освещенной платформе, разглядывая предлагаемые челноками товары. Все стандартно: грибной чай, куртки из свиной кожи, значительно реже книги… Стоп. "Полис. - моментально всплыла в моей голове цепочка ассоциаций, – Хорошая цена за определенные книги. Возможность заказа. Связник. Сталкеры". Что такое Полис, я знаю. Но расценки-то на литературу в моей памяти откуда? И при чем тут связники и сталкеры, учитывая, что последних достаточно и в самом Полисе? Очередные вопросы, ответы на которые знает лишь загадочное Нечто из туннелей. Проходя мимо кучкующихся у стены охранников, я снова невольно сбилась с шага. Желание остановиться и рассмотреть кажущееся знакомым лицо одного из них было весьма сильно. Да что за день сегодня такой? Сплошные воспоминания. В мозгу назойливым рефреном крутился фрагмент какого-то разговора: "Так это с тобой меня в Ганзу отправляют? Нормальный такой сюрприз. Приятно бывает увидеть в метро знакомую физиономию…" Ч-черт! Ганза, Ганза… Что это станции Кольцевой линии, я знаю точно, так же как и про Полис. Но вот когда и зачем меня туда отправляли, учитывая то, что явилась я со стороны заброшенного "Битцевского парка" ? И кому "приятно встретить знакомую физиономию"? Охранник уставился на мою не совсем вменяемую персону. - Эй, мужик. – раздался у меня за спиной голос кого-то из местных. – Не обращай внимания. Ей в туннелях память отшибло. Мотается тут, как… Достали вы меня. Честное слово. Да, я бесполезный обитатель станции. Человек, которого один только вид бледных грибных шляпок повергает в глубокое уныние, а свиньи ассоциируются исключительно с мясом и кожаными куртками. Но, честное слово, раздражает все это уже… Дальше сработали вбитые неизвестно кем рефлексы. Длинный шаг назад. Разворот. Пальцы вцепились в воротник куртки. Короткий рывок. Уйти от ответного удара. И зафиксировать удачно подставившегося противника болевым приемом. - За языком своим следи. – прошипела я на ухо незванному комментатору, разжала пальцы. – Свободен! Охранник лениво изобразил аплодисменты. Да, ешкин кот, кто ты?! - Память отшибло… - ухмыльнулся он. – А вот рефлексы у тебя, подруга, в полном порядке. Хотя, сколько раз тебе Старый говорил "головой работать надо, а не чуть что морды бить". - Не помню. – честно призналась я, глядя на "привет из прошлого". Кстати, неведомый Старый удачно вписался в назойливое воспоминание о Ганзе. Именно он отправлял туда меня и… кого-то еще. Вот только кого? Голос из воспоминания знакомый… Как раз его я слышала всего пару секунд назад. - Удав? – неуверенно озвучила я первое пришедшее на ум слово. На лице собеседника промелькнула довольная улыбка. - Вспомнила-таки, зараза! – заорал он, тормоша меня, как тряпичную куклу.***
Вспомнила… Только ничего хорошего в этом нет. Правильно говорят: "Бойтесь своих желаний – они могут исполниться"… Вздохнув, я уставилась куда-то во мрак туннеля. Я действительно вспомнила. Причем намного больше, чем думает мой старый знакомый, точнее сказать – друг детства. Неразлучная троица: я, Глеб – он же Финик и Данька, так же известный как Удав. Наша неугомонная компашка порой умудрялась поднять на уши большую часть жителей родной станции. Жаль, что детство быстро закончилось, и наши пути все же разошлись. Финик подался в сталкеры, а меня с Удавом занесло в разведку. А еще была у меня мечта, во многом глупая и по-детски наивная – увидеть собственными глазами звезды. Зачем? Этого я до сих пор не знаю. Вот только именно из-за этой дурацкой мечты погибли ребята из группы Глеба… Черт, лучше бы все шло, как шло. Без встречи со старым другом и возвращения памяти. Я побарабанила пальцами по рельсу. Почему-то это нехитрое действие помогало мне сконцентрироваться. Всегда, но не в этот раз. Может, виной тому была не вовремя проснувшаяся совесть, а, может, тоскливое посвистывание сквозняка из туннеля. Теперь я знала, чей шепот он мне приносит. Тех, кто навсегда остался на поверхности. И остался там во многом по моей вине. Если бы в давно сработавшейся группе не оказалось нового, совершенно неподготовленного для работы на поверхности человека, многое сложилось бы по-другому… На этот раз у меня остался единственный вопрос: "Что делать?". И за ответом я, как и прежде, пришла в туннель. Когда я уходила со станции, Серый безмятежно дрых на Данькиной куртке, а сам Удав зависал в компании остальных охранников. Так что прихватить из его рюкзака старенький ПМ было несложно. О крысе мой дружбан вполне способен позаботиться, тем более, что общий язык они нашли быстро… - Ну, и что мне теперь делать? – зло поинтересовалась я у темноты, не надеясь, впрочем, на ответ. - Решай сама... – тихо просвистел сквозняк голосом кого-то из погибших ребят Финика . Я кивнула. Решай? Ну, что же. Тогда нечего было и спрашивать. Вряд ли на "Янгеле" будут рады моему возвращению после такого. А прижиться на остальных станциях для меня, как показывает практика почти нереально. Криво улыбнувшись, взвела курок украденного пистолета. Ну что, нет смысла тянуть. Обманывать уже теперь некого… Да и терять мне тоже особенно нечего. Вкус холодного металла на языке. Указательный палец мягко, как учили, коснулся спускового крючка.