Неверные

Как жарко. Слишком жарко. Эти поцелуи, невнятные слова. Кто выдумал эту игру? Она отрывается, пытается перевести дыхание. Судорожными вдохами ловит прохладный воздух. И снова поцелуй. Манящий, страстный. Наверное, это все чары ночи. Днём она себе такого не позволит. Ни за что. Только в самых откровенных снах, фантазиях. Но сейчас, это не сон. Или... Да чёрт с ним! Медленно забирается тонкими ручками под его рубашку, пристально смотрит в глаза, лукаво улыбается. Сегодня, до утра, они будут гореть вдвоем. Он блаженно закрывает глаза. Эти нежные прикосновения, такие робкие, но безумно сводящие с ума. Легко справляется с пуговками на его рубашке, он слегка удивляется. Но на долю секунды, не более. Все его мысли поглощает поцелуй, ставший более страстным и требовательным. Он с легкостью поднимает её на руки, а она не теряется. Обвивает его шею руками, мучительно нежно хватая за темные волосы, заставляя вздохнуть. И откуда в ней столько этой животной страсти? Он не понимает, но ему это нравится. Мгновеньем позднее, она спиной ощущает прохладу стены отельного номера, горячие губы на своей шее, ключице, и ниже-ниже. Его спина горит от её остреньких ногтей, его плечи отныне всегда будут хранить эти следы. Её следы. И ему плевать, что он скажет законной жене, которая уже как год, на уровне с бывшей. Наверное, промолчит и уйдет в дела. Как обычно, слишком банально. И закрывая глаза, снова представит её. Ту, при воспоминании о которой, начинает приятно обжигать тело страсть, а в желании можно утонуть. А она ждет, с трепетом глядя на бегущие стрелки часов, мечтая о встрече. Рисуя в голове картинки их грядущей ночи. Она не его, а он - не её. Рядом смирно сопит такой привычный муж. Ничего с этим не сделать, такова доля. Быть неверными. Мужем и женой, повязанными кольцами с другими. Наверное, таких зовут потерянными. И в сердце противно жжет. Только в это воскресенье, завтра, десятого, они смогут стать счастливыми. Как жарко. Слишком жарко. Но как одиноко, как невероятно. Какое-то наваждение, сон. Господи, как больно.