Давно я тебе вот так не писал. Ну, здравствуй снова, Автор моей души. Я хочу покаяться.
Твои работы я сейчас не читаю сразу, как только они появляются. Теперь уже я долго для них созреваю, ищу единый момент, созданный именно для этого творения твоего разума, именно для этой идеи. Каждый раз, встречаясь взглядом с новой твоей работой, я стыдливо отвожу взгляд, словно шепча ей: «Прости, я ещё не готов. Давай немного позже?»… Но вот уже ищу твою работу в колючем зимнем воздухе, обдирающем мне носоглотку, в старческом шарканье грязных ботинок по промёрзлому асфальту. Я могу остановиться внезапно посреди улицы и горько засмеяться в воротник куртки. Я даже ещё не прочёл ни строки, а твоя работа уже выстраивает вокруг меня свой мир. На меня будут смотреть люди и опасливо шушукаться, озираясь и скупыми жестами тыча в меня пальцами. Я сдвигаюсь с места и иду. Шаг. Второй. Шарк-шкряб-хруст. Вот он, момент! Быстрее, быстрее. Не упустить. Я ускоряюсь и уже несусь домой, чтобы открыть шкатулку Пандоры… Потом, уже прочитав дважды, начинаю смаковать каждое слово, чтобы оно отдалось резью в глазах, звоном в ушах, першением в горле. Снова и снова. Слоги нанизываются на нить и звенят, как хрустальные шарики, нет. Как лёд моих слёз. Ты снова это сделал, ты снова убил часть меня. Сейчас, задумавшись над своими мыслями, я нервно передёргиваюсь и оглядываюсь по сторонам, словно какой-то параноик, ища скрытые камеры, перебираю в голове лица знакомых и друзей в попытке найти того, кто же открывает тебе всего меня. Но тщетно, даже глупо. В изнеможении опускаюсь на кровать и погружаюсь в мир, где у власти стоят твои слова. Они унижают, подчиняют, рвут на части. Избавляют от иллюзий, спасают, дарят надежду и согревают пламенем веры. «Чёрт возьми, кто же ты такой?!» - в бессилии падаю на колени и не могу унять слёз… Автор моей души, я хочу тебя понимать. Я хочу дышать вместе и видеть настоящего тебя, видеть то, что сподвигает тебя на эти строки. Я так стараюсь размышлять, минутами сижу и ласкаю каждое слово в попытке добиться от него хоть какой-то правды. Но они немы. Или же просто я глух. Я не пойму никогда точно того, что ты вкладываешь в душу своим работам. Меня это бесит. Я этого боюсь.Слышишь меня, Автор моей души? Я виноват. Я так и не смогу тебя понять, но я так этого хочу. Прости.