Ему нравится одиночество.

Остывший кофе. Музыка по кругу. Все, что заставляет выровнять омертвелый хребет, принявший противосвойственную ему, дугообразную форму. Все это из за долгих посиделок за столом. Стол, жужжащий от его писулек и движений карандашом по мягкому А3. Стол, от которого не осталось и живого места, заставленный книгами и кружками недопитого кофе. Для него это был своеобразный уют. Впервые, за… Сколько уже прошло дней, недель, с момента, когда он последний раз вышел из дому? Кажется, неделя, а может и две. Живот орет, вопит, он требует нормальной пищи, но человек забыл, что это. Ему нужно больше кофе, больше листов, красок и идей, но не еды. Живот бурчит и это ему мешает. Поэтому, чтобы восстановить тишину в комнате, он все же устало подымается со стула и направляется к выходу. Мрачный плащ, черные ботинки, черный, даже немного сероватый, шарф — ничего выделяющегося. — Черт, - хриплым голосом промычал он. В глазах помутнело. Не удивительно, но это уже раздражает. Выходя из магазина, пришла новая идея, и ему побыстрей хотелось добраться домой, чтобы воплотить ее в реальность. В реальность, которую он так не любил.