Письма
20 апреля 2014 г. в 15:18
Отчаявшись, живёшь как кукла из привычного тряпья,
Всё выполняя по инерции, тебя несёт в мечты и грёзы.
И сердце не заходится, оно шевелится, неспешно так гния,
А бури страха, боли, жалости не вызывают колко слёзы.
Твой взгляд оледенел, а губы опустились в тон тоске,
Посыпав пеплом голову, ты тихо зарастаешь пылью…
Нить серебра оборвалась, как ты при всёрешающем броске,
Пугающие сказки и легенды ловко стали былью.
Ну как, по нраву воющие мысли в голове и танце шумном?
Дух рвётся на куски, как только слышишь голос тот…
Ты видишь силуэт… мотор зашёлся в сердце блудном,
И смысл жизни найден в духе минимум на шедший год.
В себя придя, любуешься красой безликой и скупой,
А тень все ждет, при каждом случае любезно подавая руку.
Но ты надеешься, ты веришь чисто будто бы слепой,
Свой чисто-грешный дух лишь обрекая в горестную муку.
Нутро твердит одно, но грудь сжимается от сладкой боли,
Что холодит твой разум, лишь пытаясь честь сберечь,
И думая о прошлом, собирая спешно воедино силы воли,
Ты тянешь руку к тени, забывая письма в сердце сжечь…