почти 9 небо.

Треснутая чашка в руках, по щекам кончиками пальцев, проверяя наличие влаги, губы бледнеют от нехватки крови и тепла. Хотя, кто его дарил? Опустила руки по швам, делая глоток чистого наркотика для нее. Откинула все мысли. Умерла. Выброшенная простыня валяется около двери, перепачканная кровью. Вокруг запястья синяк, грубо сжала руку, чтобы не поскользнуться в своих мыслях. Подумала, что нравиться чувствовать боль. Отметила про себя пару строк о ненависти. В пустой тишине слышны только звуки ветра, ели слышно описывающего непогоду. Ушла в комнату, щелкнул выключатель, пропал свет. Схватила простынь, лежащую на кровати и закутавшись поплотнее, притираясь к запаху как когда-то с ним. Когда-то. А ведь ушел пару минут назад. Набирает номер, слушая попутные гудки, раздражающие слух. Не снимает, но и не скидывает – убивает. Хочет помучить. Снимает трубку, кидает глухой выдох и внимательно вслушивается в тишину, уже не страшную. Плевать. - Ты все решил? - Нет, я пошутил. Я же сказал, что да. - Перестань язвить. - Отвали. Ты сама этого хотела. Теперь она на его месте. Чистейшая правда, опускается вниз к батареям. Прокол, окна настежь - холодно. Сжимает руки и сбрасывает простынь на пол, ложась сверху и тихонько прижимает пачку сигарет к груди. Не успел забрать. Оставил как память о себе, хотя в пачке одна сигарета. Не больше. Ненавидит курить, но и бросить не может. Не плачет, надоело, сама хотела, а теперь жалеет, не о чем уже, не для кого. - Да, ты сигареты забыл, твои любимые. - Я курю другие, вкус изменился. - Ты не придешь? - Слишком поздно, я далеко от твоих окон – забыл дорогу. Прижимает сумку к груди, бросает взгляд на дома, скрывается в пустоте ночного города, не смеет задерживать никого, уходит. Влюбленные парочки не проходят по ночным улицам, они не в романе, знает ведь. Читал Гамлета, знает, как бывает, но не думал, что будет с ним так. Думал навсегда, а получилось. Просто. Проходит по переулкам не зная куда, но идет. Вперед, без остановок, не отрываясь от земли не на миг. Убегает как можно дальше от НИХ, от мыслей о них. Надоело где-то в промежутках, убито. Она была как конспект, прочитал и отложил, как книга, которая пылилась, но он старался каждый раз искать что-то новое в ней, но закрытая дверь перед ее душой и сердцем была более чем преградой. - Ты иногда открываешь душу? - Нет. - Почему? - С ней часто играют. Ты не исключение. Не верила, что он не такой как все. А он доказывал, не верила, бросалась колкими фразочками, унимая душевную смесь боли и обиды. - Скажи, что с тобой? - А тебе не все равно? - Нет, мы же вместе? - Тебе показалось, мы просто спим в одной постели.