Мозаика

..Я стряхиваю пепел, а ты - небо... Мозаика не складывалась. Все кусочки мозаики были в руках. Черный-белый, день-ночь... Вот они. Папки с бумагами, разрозненные пока записи. Множество мелких деталей. Компромат на Джина и весь отдел, если говорить честно. Все это так не хотелось собирать воедино, потому что... это все было прекрасно известно и Сэму не хотелось даже думать об этом. Но ведь был шанс вернуться домой... - Это грязная работа! Это очень грязная работа! Ты сможешь? Ты достаточно сильный? - сказал детский голос. Щелчок выключателя - и телевизор замолчал. Не забыть, сделать все правильно. Вот только кое-что не давало покоя.... "Если ты чувствуешь, ты живешь" - вспомнилось вдруг. Что же он чувствует? Фальшь во всем, что его окружает. И в словах Моргана, и даже в тех могильных камнях на кладбище - так не хотелось, чтобы это была правда! Все это казалось каким-то ненастоящим. Серое небо затянуло лохматыми облаками, как будто все краски мира вдруг выключили. Несмотря на сильное, непреодолимое желание вернуться домой, что-то было неправильным. И это что-то не давало покоя... Это противоречие... Желание остаться и желание уйти. *** - Я думала, ты не вернешься! - Я же говорил, что помогу тебе, а ты должна мне верить. Жизнь продолжалась. Кризис миновал, теперь впереди была ровная дорога, и что будет дальше - неизвестно. Они ехали, в машине как обычно, звучало радио. "Хватит", - подумал Сэм и повернул ручку приемника. - Никогда не любил эту станцию, - с улыбкой объяснил он остальным. Мозаика сложилась. Черный - белый, правда - ложь, смерть - ...жизнь!