Faint

I can’t stop. Казалось, мечта всей моей жизни осуществилась. Хотя прошло совсем немного времени с тех пор, как я начала мечтать о подобном. И вот сейчас, весна, самое начало марта, на холодных улицах Москвы еще лежит снег, а я еду в одном лифте с Армином Ван Бююреном. Наедине. Два десятка этажей, в разные кабинеты, по разным причинам, но сейчас это не играет роли. Ты с такой игриво-ласковой отцовской улыбкой смотришь на меня, что я ощущаю себя лет на десять моложе, чем я есть. Не могу оторвать взгляда от тебя, в то же время, боюсь надолго задержать взгляд на твоих глазах, которые с таким пониманием сейчас смотрят в ответ. Я хочу сказать множество приятных глупых слов, какие обычно говорят фанатки, таящие от одной из твоих очаровательных улыбок. Хочу поблагодарить за искусство, за радио-шоу ASOT, которое буду наблюдать живьем через пару часов, за то, что привил мне любовь к этому музыкальному жанру, поглощающему со всей своей искусностью, за то, как ты хотя бы сейчас не шарахаешься от моих безумно молчащих и напуганных глаз, а спокойно смотришь, будто ожидаешь, что я решусь, наконец, хотя бы что-нибудь сказать. Мне очень хочется попросить у тебя автограф, роспись на руке, груди, где угодно, главное, чтобы я навсегда запомнила эту поездку. Хочу залезть в свою сумку за фотоаппаратом, осознавая, что он у меня с собой, заряженный, с очищенной специально для сегодня флэш-картой. Хочу прикоснуться к тебе рукой, к твоему белоснежному пиджаку, который делает тебя похожим на ангела, таким же святым и неприкосновенным. Хочу услышать твой голос, говорящий со мной, отвечающий мне, быть может, одно только «Привет» на «Привет»… Но я продолжаю настойчиво молчать, просчитывая в голове количество этажей, которые стремительно проскальзывает с огромной скоростью наш лифт. Не отрывая от тебя глаз. Может, мне все это только кажется? Да не может быть, чтобы простой московский курьер сейчас ехал в одном лифте с одним из величайших музыкантов современности! А ты будто слышишь мои мысли, и твоя улыбка становится чуть шире, заставляя меня глупо, наверное, улыбаться в ответ. Внутри меня душит бесконечное число желаний и огромная веревка, запутавшаяся в десятки узлов, которые я не могу развязать. Что нужно сделать сейчас? Как не упустить момент? Сказать или молчать? Хоть бы этот лифт ехал вечно… И одновременно чувствуя действительную нереальность последней мысли, я глубоко вздыхаю, чуть дрогнув губами, отражая свое глубочайшее отчаяние в этот момент. «Пожалуйста, пускай что-нибудь произойдет! Святой Молко, заставь меня произнести хотя бы слово! Попросить автограф или сказать единственное «Спасибо» человеку, который в корне изменил весь мой внутренний мир за каких-то 5-6 треков!! И продолжает делать это с каждым новым сетом, все с большим талантом и вызывая еще больше чувств…» - Вы …делаете очень хорошую музыку… Ломаный английский, дрожащий голос и отвратительное произношение… какая-то банальная фраза – да что со мной?! Остаются секунды до того, как лифт откроет двери, а мы… мы вряд ли пересечемся еще. А твоя улыбка становится открытой и максимально искренней, и я уже готова утонуть в ней, настолько близкой она кажется. Это будто бы святое, спустившееся с Небес полюбоваться на своих творений и сейчас с умилением разглядывающее, что же из этих творений вырастает. Я растворяюсь в воздухе лифта, который насыщен твоим сладким ароматом, голова кружится все сильнее, и я ощущаю, как твоя рука мягко ложится на мое плечо. Я слышу «спасибо» сквозь шум, возникший из ниоткуда в ушах, а потом в глазах темнеет, я вижу только свет от твоего белого костюма перед тем, как отправляюсь в небытие на неопределенный срок. И двери открываются перед самым первым мгновением моего сна. «Кажется, я слишком переутомилась, раз мне снятся такие сны…» - я приоткрываю глаза и приподнимаюсь на диване. Как выясняется мгновенно, это не было сном, и я сейчас действительно на верхнем этаже высотки Москва-Сити, лежу тут на офисном диванчике на Reception, а миловидная секретарша в нескольких метрах от меня что-то страстно набирает на клавиатуре ноутбука. Оглядываюсь по сторонам и замечаю внутри, за стеклянной дверью одного из кабинетов, белую спину и светлые волосы, согласно кивающие на фразы, сказанные собеседником в черном. Девушка, завидев меня, поднимается со стула, я же, покраснев и быстро пробубнив, что со мною все хорошо, поднимаюсь с дивана и лезу в сумку за документами, что нужно было доставить. - А… где у вас здесь офис номер 5667?.. – внимательно считываю информацию с листка. - А вот, прямо напротив Вас, проходите туда, - вежливо указывает мне секретарша ровно на тот кабинет, где находишься ты. И вновь мое тело обдает неописуемым жаром, потом холодом, голова кружится, приходится сделать пару глубоких вдохов и только после этого рисковать подниматься на ноги. Тук-тук-тук, и я чуть приоткрываю дверь, лохматая, какая-то сонная, даже представить не могу, как выгляжу сейчас, когда на меня с изумлением смотрит твой собеседник и вновь ласково одаряешь взглядом ты. - Тебе лучше? – кажется, сейчас я снова упаду на пол. Замертво. Мечты сбываются. О, Брайан пресвятый, и как я могла оказаться в такой неловкой ситуации в такой ответственный момент?! Это только я так могла… Краснею и киваю тебе, смущенно протягивая твоему собеседнику два конверта, что поручили мне доставить. - Роспись оставите?.. Тот кивает и выхватывает у меня из рук мой листок для отчета. Выглядит он не особо дружелюбно. Но, надо сказать, и я тут не голливудская красавица заглянула! Ты смеешься, видя мое недовольство, а может, с какой-то ноткой грусти осознавая, с какими людьми тебе самому приходится коммуницировать. С представителями рекламных агентств всегда непросто иметь дело… Я улыбаюсь тоже, забираю свой отчетный листок и продолжаю стоять на месте, словно камень, не желая уходить, просто не осознавая, где я и на что сейчас нарываюсь… Прошу, не своди с меня глаз еще хотя бы пару секунд, для меня это так важно! Они сияют у тебя, они пробуждают во мне желание жить, они такие добрые и искренние, будто бы ты обычный парень, все еще, а не звезда мирового уровня с личным десятком миллионов таких вот обычных парней в роли поклонников. Запускаю напугано руку в карман и обнаруживаю там листовку с рекламой ASOT550, что так скоро начинается. Не задумываясь, достаю ее и,… собрав все силы в кучу, протягиваю тебе, глядя умоляющим взглядом. Ты снова смеешься и берешь ее у меня, а я ощущаю, как кончики твоих пальцев пару мгновений скользят по моим ледяным рукам. По телу как на войне бегают мурашки, холод, все эмоции перемешаны внутри, хочется бешено кричать от радости, когда ты вытаскиваешь из офисного наборчика шариковую ручку и начинаешь что-то выписывать на листочке. - Как тебя зовут? – ты отрываешь взгляд от листовки, и я вновь краснею. - Эм… Эми… - голос хрипит, и я откашливаюсь, смущенно глядя в пол, снова боясь поднять на тебя глаза. И ты пишешь. Ты пишешь мне что-то, МНЕ, ты пишешь там МОЕ ИМЯ! Это просто чудо! На моих глазах сверкают слезы, и я подношу руки к лицу, чтобы незаметно смахнуть их, что с таким же успехом, как и все остальное, у меня получается излишне неловко. Я плачу. Я просто плачу, слез становится больше, и ты видишь это, и встаешь со своего стула, я же, испугавшись сама себя, отступаю на шаг назад. - Все хорошо, Эм, - твой бархатистый голос шелком проходится по моему музыкальному слуху и я, уже не контролируя себя, падаю в твои объятья. Это же всего лишь акт сочувствия, или милосердия, или твоей бескрайней доброты, которой я так смело пользуюсь в данный момент… Но я едва нахожу силы, чтобы обнять тебя в ответ. Я чувствую твой запах, так близко, я слышу твое дыхание, задержав свое, я прикасаюсь к твоему ангельскому одеянию, а потом мы отпускаем друг друга, и ты протягиваешь мне листовку со своей росписью и парой строчек на память. Меня неееет… Меняя неееет. Эйфория. - Напиши что-нибудь мне в Твиттер, чтобы я мог тебя читать, - и снова ты даришь мне свою прекрасную улыбку. - Спасибо… Это была самая прекрасная поездка в лифте за всю мою жизнь, - мой голос становится чуть более уверенным, а счастье чувствуется в нем и без улыбки, на которую я просто не способна в этом состоянии истерики. Я вновь коротко смотрю на твоего собеседника, который в это время что-то набирает на своем смартфоне, а затем робкими шагами отступаю к двери, машу тебе рукой, еле нахожу в себе силы переступить за порог и пулей несусь к лифту. Тому самому, в котором будто бы исполнилась мечта романтичного идиота.